Esquimal

después de recorrer por varios días 
ese paisaje que dios olvidó bajar 
a la heladera, será tanta la sed 
que caerá desplomado en su lugar.
murmurará una oración,
pensará en su familia,
retendrá los rostros de sus hijos 
hasta que se le derritan por los ojos. 

lo fisiológico vence toda épica
y el esquimal, rendido, se arrodilla
para succionar el hielo duro
hasta dejarlo transparente
o hasta que alguien,
milenios más tarde, lo encuentre
firme y seco, sus labios pegados,
no mucho más.

Hueco por místico

yo que también he viajado 
agazapado en el baúl de mi cabeza
conozco el peso del universo
cuando ingresa por los ojos
y conozco la actividad apocalíptica
de los ojos de pulverizarlo 
todo lo que pudo ser mío 
pero no y así con todo 
lo que pudo ser mío pero no 
y así. mucho tiempo creyendo
en la presencia de plata y oro, 
un material en bruto que debe ser
dinamitado por un objetivo al que,
todavía difuso, buscás adjudicarle
una forma lógica para justificarte
a vos en cuatro patas, tus manos
rascando tierra húmeda, el pozo 
que te aloja  hacia arriba crece 
y te aleja más del cielo.

Paradoja perversa

los que buscan
inútilmente
tenerlo todo
dirán de los que
nada tienen
que no se puede
no tener nada
porque aunque
nada quede
todavía se tiene
hambre y hasta
al hambre mismo
le sobra una letra
en la boca llena.

Fin de fiesta

el silencio debería ser la música divina
que amortigüe este final
y no esta molestia,
este relieve transparente.
se fueron todos y me dejaron acá,
solo, mirando el interior de mi casa,
las paredes siguen en su lugar,
mis piernas siguen en su lugar,
mis brazos siguen en su lugar
mi cabeza afectada, mi boca seca,
mi cara entera derretida por dentro 
pero firme como un frontón 
sigue en su lugar para escuchar 
todo tipo de lamentos, confesiones,
reír sin sonido y sin querer.
la quiero porque asiente 
en el punto justo sin perder el eje
de la conversación.
se fueron todos y me dejaron acá.
solo, ¿ya no quedan más cigarrillos
o es que flotan en mi pecho deshechos
en jabón en polvo y ahora son 
del todo míos?,
así tan vacía, con su luz natural,
los pájaros dibujando círculos
en el pulmón de la manzana,
mi casa tiene con qué para ser
el nuevo templo budista de la zona
y no este órgano ahumado, gris, de piedra,
que supo latir durante toda la noche
y acumular las toxinas que mis amigos
en esta solitaria ceremonia
me han obsequiado.

Una legión de lesionados espirituales

toda sensación de soledad
se vuelve peor al advertir
la tranquilidad del resto
de los pasajeros:
la mayoría duerme
y los que no
desempañan el lado interno
del vidrio
en un extraño saludo
a la nada,
ven la oscuridad del viaje
en alta definición
y se vuelven a dormir.

¿cómo se hace para seguir
sin saber cuánto falta?
el mantra de ronquidos
no me calma, es más,
me desespera;
voy a pararme de mi asiento
como infringiendo
una ley natural,
voy a tambalear entre cuerpos
bajos y estáticos,
voy a correr el telón rojo
que me separa de la cabina
y no voy a contarle nada
a nadie que nadie
está detrás del volante.

Fritura

no sé el resto 
pero por mi parte 
cargo orgulloso mi deseo 
más básico y elemental:
llegar y entregarme a una ducha
que me ablande el organismo
ser paciente de la mente
y esperar lo que haya que esperar

para que los restos de universo
se derritan, que desaparezca todo 
por la boca del desagüe
y después sí,
ya más suelto, en calzoncillos,
con el cuerpo reiniciado,
cocinar algo fácil y rápido.
nunca vienen mal
unas buenas papas fritas,
confundir el aceite que salpica
con cosquillas en la panza

Pensador, pensante, ente

el bombero
llega exhausto de trabajar,
se acuesta sin bañarse
y una nebulosa de gritos y explosiones
lo hacen volver a ver la misma película
que horas atrás protagonizaba.
después vuelve sobre sí,
besa a su esposa que descansa boca abajo
y le copia la postura hasta quedarse dormido.

el pensador
solo se acuesta para pensar mejor.
treinta minutos buscando una lógica encubierta
en el cielo raso de su cuarto
¿para qué lado giran las tuercas que hacen
quemar el combustible del mundo?
mastica y mastica la pregunta
y la baja con un vaso de vino.

encorvado,
anota rápido en la pared de la cocina:
“la historia es escrita
por la mano izquierda de un diestro”
y se va a dormir satisfecho, fresco.
cuando despierta no entiende lo que escribió,
mira treinta minutos, mira una hora
tratando de descifrar el mensaje,
de reconocerse en esa letra ilegible.
su forma encorvada encarna de nuevo
un gran signo de interrogación.