La sabiduría no es

la sabiduría no es acumulativa es acrobacia
de todos los días. pegar preocupaciones
con Poxipol para que tengan la forma que querés

que tenga tu sala de operaciones mentales, 

tampoco es que sirve para mucho, más bien
es de manija. no rezarás en ayuno bajo la panza
caliente de ningún sol. sí vas a esperar
lo que haya que esperar hasta ser algo más
que una persona que solo da sombra. vas a cargar
una fatiga degradada por la fiebre o viceversa.
vas a observar más conductas erráticas
a tu alrededor y poco podrás hacer para eludir
sus efectos adversos. pero al temor, 

la calma porque a medida que se transita 

mayores ondulaciones en la planicie 

irán apareciendo hasta modificar al cien el paisaje. 

es que en algún lado está escrito: de lo gris

a lo grave a lo insulso a una tarde random

en la que, por ejemplo, viendo los remolinos de aceite

enredarse entre el agua estancada y los platos 

sucios, vas a darte cuenta de que el peso

que ocupás cambió. que la estabilidad depende 

del capricho con que una llave antigua gira en tu nuca, 

inaugurando canales, bloqueando otros.

Genius K640

los dedos de alguien teclean un nombre
y su correspondiente apellido fecha
de nacimiento DNI CUIT país provincia 

ciudad barrio dirección código postal 

profesión estado civil mail en minúscula
arrroba yahoo punto com punto ar. los ojos 

en la cara de ese alguien que no deja

de recibir el lechazo en seco del monitor
sobrecalentado escanean de un vistazo
rápido los datos en los casilleros. se buscan
posibles errores con el objetivo de reducir
al máximo futuros coágulos que obstruyan

el cauce informativo. la seguridad que surge de

la repetición repetición repetición de una tarea
da por finalizado el procedimiento. es cuando 

el índice en la mano derecha responde
sin titubeos. presiona ENTER. la barra carga
en su jeringa un líquido verde: 98% 99% 

100% y la página pasa a otra cosa. dilatada 

por todo lo anterior, la memoria no retiene 

un gramo de información pero eso al menos 

por hoy, importa poco, por no decir, nada.

Jet Lag

en sus seres queridos. en sus dos o tres

amigos. en lo que quiso ser y no, la verdad

que no se dio. en sus brazos tratando escapar
de una absoluta idea de amor y el poco tiempo
que le queda (nunca alcanza, nunca alcanza).

tampoco olvida el tic tic tic de la venita 

en el ojo izquierdo y esa molestia tímida, hundida,

a la altura del diafragma. ¿tendrá algo que ver

con el carraspeo plomizo de algún trauma infantil?

ahora la amenaza consiste en vapores, motores

y cobre que lo llevan involuntariamente

a imaginar una falla eléctrica. y ya que está,

ve fuego. y si hay fuego, habrá humo

y en su cabeza se reconstruye la disposición

de los ansiolíticos en su último blíster.

como no los tiene a mano, lo posee

unas terribles ganas de fumar, acá nomás,

cuál fue, a 3mil metros de altura mirando

el despegue por la ventanilla

de este avión y la cuadratura de una ciudad que, 

cada vez más chica, cada vez más chica,

se desgrana como un microchip entre los dedos 

blancos de un par de nubes tiesas.

 

 

Por un error 404

por un ERROR 404  sos ahora la persona más vieja

y más joven viva. digamos, el único sobreviviente

que queda al ritmo de tu constelación espiralada.
o esa es la conclusión a la que llegás, una vez
al mes, cuando de las colinas que te encapsulan

                                     (verdes
                             colinas mentales
                     elaboradas con residuos
          y sobrantes de tus miedos más frescos)

bajás a ver y caminar entre y sobre la devastación
esperando dar y recibir la misma imagen: algo,

alguien detrás de la niebla, un desprendimiento

natural como un primo lejano que -a la par tuya

pero en otro lado- también remueve escombros
con un palo de golf  y se ríe para adentro cada vez 
que escucha y se emociona con el eco de su voz.

Prosegur

BBVA, piso treinta, contra el vidrio,

en su mano: el rayo flúor transpirando

en la lata de su energizante a medio tomar.

se fueron siete, faltan cinco más enchufado

al pac pac de su frontón mental; por su suerte,

para el próximo cigarro solo 15min. la labor

hachera de las moles financieras al recortar

la luz o la luz que, cansada de estar viva,

se deja triturar en fetas cada vez más finas.

la tarde desafía la gravedad evaporándose

hacia arriba. los pocos que quedamos pateando

estas cuadras a esta hora de este día que se va

somos los primeros en perder la sombra; así,

hasta que la ola crece y borra del todo los edificios,

las antenas, los aviones dispersos en el cielo.

la E azul gigante de una cochera hace pan y queso

con la oscuridad de la calle pero no muchos autos

deciden mandarse a guardar. la palabra sueño

se agiganta en algún cuarto sin ventilación,

en otros, directamente se la reta a un combate.

el de seguridad, a todo esto, ahí mismo

donde lo dejaron, sigue clavado en su banqueta,

¿sabrá que cuando se aburre, contempla

y si contempla, puede acelerar el tiempo?

El rey de Microcentro

tartamudo a los diez, a los quince black metal,
primer brote a los veinte, el segundo a los veintitrés,
esta vez sí, no hubo caso y los hechos terminaron
con un arcoíris de píldoras sobre un desierto
de paredes blancas. no tenés idea lo horrible
que es desconfiar de tu propia inteligencia. 

andar con las patas flojas porque no te acordás
cómo atarte los cordones. pero eso fue hace mucho,
eso fue aaaantes, nos dice, deteniéndose puntualmente
en la letra “A”, estirándola hacia un lado y hacia abajo

con todo lo laxo de su cuerpo alcoholizado.

cuando gente X le pide explicaciones de por qué hace
lo que hace, de por qué usa como usa la vía pública,
él ni se gasta, permanece inmóvil, apoyado contra
el tacho de basura, con su corona de 13 cm de cicatriz
al aire y la atención entregada a la brillantina
que espolvorea el sol al tocar la espuma de su meo.

Sapiencia

a qué viene esta repentina baja de tensión

que llega y nos adormece. rachas sin conversación

que dejan al descubierto el circuito vivo de nuestros

brazos al pasarnos los salvavidas: una botella destapada 

y el gas que se escapa, un frasco usado como vaso, un vaso

de verdad, encendedor, tabaco, lillos; un cenicero

del tamaño de un plato con restos de comida fría.

¿a qué viene este apagón? ¿es común quedarse

rebotando unos minutos hacia adentro? ¿me hace mal

pensar estas ideas? ¿está bien reconocerlas? ¿si? ¿no? 

¿maso? de mis certezas, mi favorita es que ninguna

cabeza es en el fondo LA cabeza y que todo para todos 

es igual: el silencio que ahora nos embolsa, las risas

que cultivamos con o sin estupefacientes, el amor

que rápido sube, reluce su aleta plateada y regresa

de nuevo a las profundidades inaccesibles. todo pasa 

y pasará: este cuarto, estas paredes, los ladrillos

precarios que sostienen el armazón de esta trama 

tridimensional: todos todo junto pasando sin esfuerzo

por el horno de los siglos venideros, perdiendo los bordes, 

goteando en etapas, cargando en su electricidad

insomne el ADN de un combustible de difícil extracción.