Jet Lag

en sus seres queridos. en sus dos o tres

amigos. en lo que quiso ser y no, la verdad

que no se dio. en sus brazos tratando escapar
de una absoluta idea de amor y el poco tiempo
que le queda (nunca alcanza, nunca alcanza).

tampoco olvida el tic tic tic de la venita 

en el ojo izquierdo y esa molestia tímida, hundida,

a la altura del diafragma. ¿tendrá algo que ver

con el carraspeo plomizo de algún trauma infantil?

ahora la amenaza consiste en vapores, motores

y cobre que lo llevan involuntariamente

a imaginar una falla eléctrica. y ya que está,

ve fuego. y si hay fuego, habrá humo

y en su cabeza se reconstruye la disposición

de los ansiolíticos en su último blíster.

como no los tiene a mano, lo posee

unas terribles ganas de fumar, acá nomás,

cuál fue, a 3mil metros de altura mirando

el despegue por la ventanilla

de este avión y la cuadratura de una ciudad que, 

cada vez más chica, cada vez más chica,

se desgrana como un microchip entre los dedos 

blancos de un par de nubes tiesas.