Genius K640

los dedos de alguien teclean un nombre
y su correspondiente apellido fecha
de nacimiento DNI CUIT país provincia 

ciudad barrio dirección código postal 

profesión estado civil mail en minúscula
arrroba yahoo punto com punto ar. los ojos 

en la cara de ese alguien que no deja

de recibir el lechazo en seco del monitor
sobrecalentado escanean de un vistazo
rápido los datos en los casilleros. se buscan
posibles errores con el objetivo de reducir
al máximo futuros coágulos que obstruyan

el cauce informativo. la seguridad que surge de

la repetición repetición repetición de una tarea
da por finalizado el procedimiento. es cuando 

el índice en la mano derecha responde
sin titubeos. presiona ENTER. la barra carga
en su jeringa un líquido verde: 98% 99% 

100% y la página pasa a otra cosa. dilatada 

por todo lo anterior, la memoria no retiene 

un gramo de información pero eso al menos 

por hoy, importa poco, por no decir, nada.

Jet Lag

en sus seres queridos. en sus dos o tres

amigos. en lo que quiso ser y no, la verdad

que no se dio. en sus brazos tratando escapar
de una absoluta idea de amor y el poco tiempo
que le queda (nunca alcanza, nunca alcanza).

tampoco olvida el tic tic tic de la venita 

en el ojo izquierdo y esa molestia tímida, hundida,

a la altura del diafragma. ¿tendrá algo que ver

con el carraspeo plomizo de algún trauma infantil?

ahora la amenaza consiste en vapores, motores

y cobre que lo llevan involuntariamente

a imaginar una falla eléctrica. y ya que está,

ve fuego. y si hay fuego, habrá humo

y en su cabeza se reconstruye la disposición

de los ansiolíticos en su último blíster.

como no los tiene a mano, lo posee

unas terribles ganas de fumar, acá nomás,

cuál fue, a 3mil metros de altura mirando

el despegue por la ventanilla

de este avión y la cuadratura de una ciudad que, 

cada vez más chica, cada vez más chica,

se desgrana como un microchip entre los dedos 

blancos de un par de nubes tiesas.

 

 

Por un error 404

por un ERROR 404  sos ahora la persona más vieja

y más joven viva. digamos, el único sobreviviente

que queda al ritmo de tu constelación espiralada.
o esa es la conclusión a la que llegás, una vez
al mes, cuando de las colinas que te encapsulan

                                     (verdes
                             colinas mentales
                     elaboradas con residuos
          y sobrantes de tus miedos más frescos)

bajás a ver y caminar entre y sobre la devastación
esperando dar y recibir la misma imagen: algo,

alguien detrás de la niebla, un desprendimiento

natural como un primo lejano que -a la par tuya

pero en otro lado- también remueve escombros
con un palo de golf  y se ríe para adentro cada vez 
que escucha y se emociona con el eco de su voz.

Prosegur

BBVA, piso treinta, contra el vidrio,

en su mano: el rayo flúor transpirando

en la lata de su energizante a medio tomar.

se fueron siete, faltan cinco más enchufado

al pac pac de su frontón mental; por su suerte,

para el próximo cigarro solo 15min. la labor

hachera de las moles financieras al recortar

la luz o la luz que, cansada de estar viva,

se deja triturar en fetas cada vez más finas.

la tarde desafía la gravedad evaporándose

hacia arriba. los pocos que quedamos pateando

estas cuadras a esta hora de este día que se va

somos los primeros en perder la sombra; así,

hasta que la ola crece y borra del todo los edificios,

las antenas, los aviones dispersos en el cielo.

la E azul gigante de una cochera hace pan y queso

con la oscuridad de la calle pero no muchos autos

deciden mandarse a guardar. la palabra sueño

se agiganta en algún cuarto sin ventilación,

en otros, directamente se la reta a un combate.

el de seguridad, a todo esto, ahí mismo

donde lo dejaron, sigue clavado en su banqueta,

¿sabrá que cuando se aburre, contempla

y si contempla, puede acelerar el tiempo?

El rey de Microcentro

tartamudo a los diez, a los quince black metal,
primer brote a los veinte, el segundo a los veintitrés,
esta vez sí, no hubo caso y los hechos terminaron
con un arcoíris de píldoras sobre un desierto
de paredes blancas. no tenés idea lo horrible
que es desconfiar de tu propia inteligencia. 

andar con las patas flojas porque no te acordás
cómo atarte los cordones. pero eso fue hace mucho,
eso fue aaaantes, nos dice, deteniéndose puntualmente
en la letra “A”, estirándola hacia un lado y hacia abajo

con todo lo laxo de su cuerpo alcoholizado.

cuando gente X le pide explicaciones de por qué hace
lo que hace, de por qué usa como usa la vía pública,
él ni se gasta, permanece inmóvil, apoyado contra
el tacho de basura, con su corona de 13 cm de cicatriz
al aire y la atención entregada a la brillantina
que espolvorea el sol al tocar la espuma de su meo.

Sapiencia

a qué viene esta repentina baja de tensión

que llega y nos adormece. rachas sin conversación

que dejan al descubierto el circuito vivo de nuestros

brazos al pasarnos los salvavidas: una botella destapada 

y el gas que se escapa, un frasco usado como vaso, un vaso

de verdad, encendedor, tabaco, lillos; un cenicero

del tamaño de un plato con restos de comida fría.

¿a qué viene este apagón? ¿es común quedarse

rebotando unos minutos hacia adentro? ¿me hace mal

pensar estas ideas? ¿está bien reconocerlas? ¿si? ¿no? 

¿maso? de mis certezas, mi favorita es que ninguna

cabeza es en el fondo LA cabeza y que todo para todos 

es igual: el silencio que ahora nos embolsa, las risas

que cultivamos con o sin estupefacientes, el amor

que rápido sube, reluce su aleta plateada y regresa

de nuevo a las profundidades inaccesibles. todo pasa 

y pasará: este cuarto, estas paredes, los ladrillos

precarios que sostienen el armazón de esta trama 

tridimensional: todos todo junto pasando sin esfuerzo

por el horno de los siglos venideros, perdiendo los bordes, 

goteando en etapas, cargando en su electricidad

insomne el ADN de un combustible de difícil extracción.

Buen día, son las 10:35:10 am, usted acaba de ingresar...

la voz genérica que la saca de la cama y la guía
hasta el baño para que apoye su resaca en el espejo.
las uniones de la nave que por alquiler le pertenecen 

amplifican lo que lleva adentro y en cromado 

no se oye otra cosa que "Buen día, son las 10:35 am. 

Usted acaba de ingresar a una nueva jornada vital".

temperatura: 41°. humedad: 76%. aire: espeso.

sentimiento cero en una lucidez tirando a mala onda.
para comenzar, favor de mirar al frente. enfóquese 

hasta superponer ambos contornos. uno encima

del otro, la línea del cuerpo sobre la del pensamiento.
dientes: ok. higiene: no. desayuno: dos rodajas 

de pan blanco que deja en la tostadora y se va. 

GRAN ERROR. que después no tendrá a quien culpar,

lo sabe bien, es la historia de su vida pero el sillón 

es más fuerte, la llama, insiste, gana la fiaca y palma. 

ahora sueña con rayos que se le enrollan a los tobillos 

y agua, mucha agua, que la pesadilla absorbe para no 

despertarla. mientras, de este lado de los parpados, 

una bola de humo negro hace su entrada triunfal, 

rueda desde la cocina y al no encontrar salida fácil,

suspendida, sobre su cabeza dormida, queda.