Burocracia

tararea el algoritmo una música en baja calidad
para que no la pierdas por completo; a la cabeza
endurecida en formato zip.
vengan todos a verlo estacionado en el siglo XXI,
vengan a verlo expulsar agua+sales+urea= lamparones negros
en el sobaco 100% algodón.
es normal. la gente viene, entra a tu vida, te dice
que sos único e irrepetible y se va
pero seamos francos, sos tan intercambiable
como el que está adelante y como el que está detrás.
intercambiable como todos los fragmentos
que conforman esta fila detenida en una oficina del ANSES.
y sigue tarareando el algoritmo una música
en baja calidad, sigue el enojo
presionando el entrecejo del que perdió la mañana entera
por olvidarse de sacar el numerito,
sigue segundo el que estaba segundo y fumando
el que último espera todavía afuera
conectando la vereda con el mostrador,
y dale que dale con el traqueteo, y siguen que siguen
las impresoras sacando la lengua del horno,
no para la orquesta y no sale la tinta en las hojas A4;
y el algoritmo que sigue tarareando ahora
una publicidad que no puede saltear
mientras se siguen escupiendo de los clientes
y hojas al aire: un montículo de hojas que amontonadas
una encima de la otra,
tapan la vista cansada, tapan el tiempo muerto
produciendo un efecto térmico
que las mantiene tibias sobre el piso frío de una oficina del ANSES.

Hombre durmiendo bajo un árbol

hasta que el atardecer rebaje los verdes,
seguirá en su lugar. recto, aunque curvado
a la altura de la nuca. el claro ejemplo
de que se puede vivir tranquilamente
sin enterarse de los satélites girando al spiedo
más allá del remolino de la coronilla.  
un hombre durmiendo bajo un árbol,
tan sólo eso, un hombre con rostro de hombre
nacido para malgastar sus curtidas manos
de hombre. un hombre al que por más esfuerzo
que uno haga, imaginarlo en su juventud
sería caer en una práctica inútil.
y sí, obvio que esta observación nace
del más rotundo prejuicio pero también
habla de una envidia sana. o acaso
quién no quiere sus certezas: despertar
en el jardín que uno mismo fabricó
a base de paciencia y malestares corporales;
para decirle con aires catedráticos
al universo “esta sombra es hija
de ese almendro; esta planta, hija de esa otra,
este tronco sobre el que apoyado
me dispongo a hacer la digestión, dio fruto
treinta estaciones seguidas y después la quedó”.

Nunca están dadas las condiciones

aunque reniegue 
y vea el presente como una transición,
yo también soy uno más.
sigo bronceando mi piel 
con luz artificial,
viajo cansado a la altura de los caños
y gente muerta le da nombre 
a las calles que camino.
imagino salidas, busco atajos, 
me convenzo de lo que pienso.
lo intento. 
pero qué insoportable
es esta sensación 
de que la fiesta está siempre 
en otro lado.
al llegar al fondo del pasillo
solo unos, solo ceros

.

A la hora de la siesta

sobre su sien, decolorándose,
la gorra roja es marca registrada,
lo es la barba, la piel reseca, su pedaleo
distribuyendo el aullido del óxido hacia todos
los puntos cardinales de la hora de la siesta.
en el manubrio, suspendida, una bolsa: dentro,
artilugios varios: ropa recién encontrada
amortigua el ruido de monedas y de llaves,
al fondo, martillo y destornillador llevándose
más de la mitad del peso neto, infaltable
el paquete de Chester con cigarrillos intactos,
fumados y sin fumar y por supuesto, una botella
y en la botella, claro, cerveza, siempre cerveza 

para mantener la tarde soleada 

en estado medicado. 

 

Agua en ondulaciones

proporción entre organismo despierto
y organismo dormido = 7:1.
el brazo derecho
cuelga aparte en línea punteada
el resto, sí, me pertenece. parece que
no quedan rastros de la tormenta precedente
o no a la vista
de este 1,80m que ocupo.
es cosa de imaginar que a las casas
con techo de chapa todavía les queda algo
de líquido alojado en sus ondulaciones.

pero haciendo memoria
el perro que ayer correteaba embarrado
y sorbía agua directo
de una antena amputada de Cablevisión
hoy no encuentra donde drenar su reflejo.
elige entonces pegar un ojo
acurrucado entre el neumático de un auto
sin cristales
y el cordón que contornea el playón vacío 
del supermercado.
cuando la rotación se lleve puesta la sombra
que lo colma
y el calor de las 12 AM pulverice el sueño
que no pudieron pulverizar los mosquitos
vendrá la lamida
y como pasa con cada lamida, la gozará
como goza la primera del día.

 

Una diagonal al descampado para llegar más rápido

en el bateo de las copas de los árboles
se define la conducta del viento de hoy: ramas
que eran huesos, ahora flojas son cartílagos.
el movimiento que antes ni noticias, ahora es.

irregular hasta que se diga lo contrario.
yo también podría ser ese que con una mano
se corre los pelos de la cara 

y con la otra, lucha con el bollo de billetes 

para sacar el encendedor.
yo también fui ese que lo encendió
y a la mitad se arrepintió: no lo suficiente
como para tirar lo que quedaba del atado
pero sí para -de un tingazo- hacer saltar
las cenizas contra el pavimento.

soy ese que está afuera y también éste
que horizontalmente despierto se pregunta 

cuándo y cómo es que entró. el insecto
rebota contra las paredes de un cubo invisible
suspendido en el centro de la habitación 

hasta que se cansa o se aburre
o lo que sea: cuestión que planta bandera 
en la punta de mi almohada 

y a partir de este momento, se abre la posibilidad
de que cualquier plan que todavía sostenga 
bajo el tic nervioso de sus patas que se frotan
puede acabar cuando yo quiera.

Respiro lo prestado y me la banco

que el universo esto, que el universo lo otro, 
que lo que a mí me pasa es consecuencia directa 
de mi matiz propio: folletos 
que un pelado en patas entrega en la plaza
van terminar arrugados en el bolsillo
de mi campera. y de ahí, el bollo al tacho.
y mirá que trato eh, pero no hay caso, no puedo
ver las cosas de ese modo. 
de qué interior me hablás que no lo veo; el interior
es un mito, un pliegue seco a cielo abierto y fin. 
nada sale realmente de tu costilla, ni siquiera 
ese fuego al que acercás tus manos 
cuando la cosa se pone jodida te pertenece.
todo es el resultado
de los conocimientos adquiridos 
más el oxígeno que de afuera 
viene, entra y si quiere lo alimenta. 
todo lo que existe
es un remix de la misma vibración.

que el universo esto, que el universo lo otro, 
que lo que yo exhalo es prestado y me la banco.