Globos y serpentinas rojas

Un grupo de niños canta en ronda
una melodía sin dueño.
Globos y serpentinas rojas
en la fiesta de la inocencia.

La carne escasea, casi que sobra,
en estos bonsáis hechos cuerpo
que solo eligen preocuparse
por el próximo amanecer.

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Todavía no sienten la necesidad de rastrear
la ubicación exacta de las sabanas donde engendraron a sol.

Desconocen el zumbido aterrador del péndulo
que a cada golpe, resquebraja un poco más la coraza del alma.

Jamás oyeron en el lapso de sus cortas vidas
los susurros que ingresan por la cerradura del almanaque.

Ni los ecos que vomitan los misterios que circulan
por catacumbas gélidas y sin puertas.

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Un grupo de niños con vendas en los ojos
se prepara para romper una piñata
colgada encima de una fosa sin nombre.

Un grupo de niños,
un correr centrípeto
y una piñata sin sorpresa.

Un eclipse al sol que termina con la fiesta.

Autoindulgencia

Ese modo bifronte
de mente que tima mente,
solo tiene coartada
en la intimidad
silente. 

Sin gente, 

nadie exhuma nada /más/ 

no hay lenguas que
hurguen cráneos 

dedos en la tierra,
rastros en los dedos,
enterrados vivos
en mi hipotálamo,
feneciendo antes
que yo /no hay/.

Volver(se)

Volver al furcio,
como quien espera
una disculpa
de una lengua
traicionera,
es nadar apenas
en el cauce
que no mana.

Rumiar una y otra vez
una pena de mal gusto,
y asustarse al darse
cuenta que la saliva
solo ensucia
las palabras.

Tanto es el asco
que me causa
ver el agua estancada
y encontrar allí
el silencio olvidado aturdiendo,
el rostro que ya tuve,
mi boca malintencionada,
que en las fauces
de aquel tiempo
me atasco y de ahí
no me muevo.

Volver
y ser náusea
y del recuerdo,
volverse su reverso.

Mi jardín es un pantano

Mi jardín es un pantano
a prueba de engaños

y como la urgencia de esgrimir
nuestra existenci­a
nos acech­a,
la esperanza
forma soldados de carne
en pos de de este fantasma,

y las sábanas blancas con
las que en algún momento
supe acurrucarme,
yacen rígidas,
repletas de barro.

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Esculturas sumergidas
en mi jardín que es un pantano.

Sin el tiempo qué más

Entregado al delirio
del lirio que aflora
en invierno
y al ocaso del último
vaso de vino,
funámbulo deambulo
en un presente
estrecho,
quieto,
casi eterno.

De frente, 

solo un espejo
(el futuro),
a mi espalda,
una cornisa
(los pasados);
Entremedio,
yo y el vértigo
intentando discernir
cuál de los dos
es más real.

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¿El cuerpo
o lo que de él
no cae?

Noche

Desde que la luna se morfó de una sentada
el plato celeste que todo lo camufla
pasaron
horas,
desvelos,
ronquidos.

Hubo hiatos de motores
y espejismo sobre párpados.

Los escépticos oraron
por un día más de duda.

Los creyentes jugaron al ta-te-ti
con la cruz de una señal que nunca
encaja en el centro del tablero.

Algunos solos, no tan orgullosos de ser rocas,
se erosionaron otro poco con su llanto
en su vigilia silenciosa.

Y las parejas, no más afortunadas, 
desfilaron desde el baño, a los besos,
a la cama de dos plazas.

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Dos almohadas soñando dos amantes soñados.

Musgo

Creo haber estado en estos pagos,
el mismo sendero de adoquines,
una estela de humedad 
dejan mis pasos
al caminar.

En las fisuras de mis ruinas
espero iluso a que nazca el musgo, 
hasta que se propague tanto
hasta que me las termine
de devorar.

Aunque rastros de sangre no haya

soy un ángel caído

en espejos rotos;

y me pierdo entre la niebla 

que es peor que el vacío.

Porque más se piensa, 

más se condensa,

más enmaraña

un bosque oculto, 

que juré no pisar más.

Donde no hay calma 

ni esperanza

ni habrá nada

sin raíz.

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En vez de árboles,

aserrín.