Musgo

Creo haber estado en estos pagos,
el mismo sendero de adoquines,
una estela de humedad 
dejan mis pasos
al caminar.

En las fisuras de mis ruinas
espero iluso a que nazca el musgo, 
hasta que se propague tanto
hasta que me las termine
de devorar.

Aunque rastros de sangre no haya

soy un ángel caído

en espejos rotos;

y me pierdo entre la niebla 

que es peor que el vacío.

Porque más se piensa, 

más se condensa,

más enmaraña

un bosque oculto, 

que juré no pisar más.

Donde no hay calma 

ni esperanza

ni habrá nada

sin raíz.

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En vez de árboles,

aserrín.