Otra pala, otro pozo, otro trozo de recuerdo

Parece mentira
que pasado un tiempo
lo que nunca se tuvo
realmente
se pierda
bajo las uñas
de los árboles
y la patológica manía
de la enredadera
     la maleza
     la hiedra
por recubrir el pasado
hasta el hartazgo

Si no es musgo,
algo alga hongo
lo que sea que crezca
en los bordes
del armario
      cementerio
de muñecos calvos,
pelotas desinfladas
y dejáme la puerta un poco abierta
que si no me muero mudo de congoja

Parece que la entereza
de lo verde va en serio,
crujen las ruinas y se trizan
los recuerdos más trillados

Donde hubo ojos
solo cuencas
donde ahora
nacen tallos
flacos,chuecos,
lánguidos, convencidos
de que la última mueca
no es festín de gusanos
no es más leña a la nostalgia.

Solo,como todo, propiedad de la naturaleza

Desde el lado enfermo del anhelo

Dónde estará el eje estable
de las cosas
me pregunto
desde su anverso: el lado enfermo
del anhelo

“es inevitable” me susurra una idea
de voz impostada
prestada de otros

es esa maleza
que crece en mis contornos
una máscara moldeada a golpes
//estos gestos a la defensiva serán mañana
rasgos faciales sobre mis orillas//

Esta necesidad del necio que aspira al deseo imposible
desaparecerá
cuando el viento agote su azote y con mirada cansina
el mar se arremangue hasta el antebrazo.

más allá del lado enfermo,
más allá del anhelo
más allá de todo
tristemente
las olas siempre traman algo

(está por verse)

El tiempo tiene eso
de andar dejando arrugas
como si fueran las últimas
pinceladas de otra de sus esculturas,
eso de ser virus invisible, indivisible
para un par de agujas frustradas,
y más atrás giramos nosotros
como caballitos soldados
a una calesita, buscando
vaya a saber uno qué
en una sortija que se
escabulle siempre
de la vista, como barcos
mareados y sin mapa que al mar
abierto arriban y encallados quedan,
y vibran y adelante y hacia atrás
y en cámara lenta, los talones
amarrados, sujetados
boca abajo al nacer
llegamos para
ser

otro premio para el partero.

Iluminismo para insectos

Decrepitud en crecimiento,

en la mancha de humedad 

que guarece en mi cuarto.

En la tela de la araña 

de la axila de mi baño, 

ahí, donde el techo 

es un leproso.

En la epiléptica agonía 

de un foco bajo consumo:

dios ha muerto. 

/callaron los insectos y con ellos, 

las súplicas y las preguntas

en forma de zumbido, las estúpidas
consultas a una bola de cristal/

Indeciso

Tal vez solo sean nubes
las más macizas del cielo
que improvisan su danza
con fe ciega clamando
por un final.

Cada uno de sus pasos,
cada exacta alteración,
frente a un sol espectador
y pronto sepultado.

No es una creencia
construida con temor,
ni un rito inocente
a la oscuridad.

Solo es porque así quiero que sea.

Que me arranquen la impaciencia
y se atesore por fin mi nitidez.

Que los mares hiervan de libertad
y se calcinen estas amarras.

Qué suceda todo eso
cuando tenga que suceder,
pero que suceda
de una buena vez.

Ebrio polizón

antes de que el último grano de arena
caiga por el cuello del cristal
quiero estar flotando sobre el piélago de la noche

quiero estar tambaleando en puntas de pie,

borroso,
bajo un recio cielo negro.

//mi reflejo//

perdiendo cualquier ademán
por culpa de mis labios,

callando mis voces innecesarias
con un trago de la panacea de bronce

la daga de los náufragos noctámbulos,

la única capaz de cortar las amarras
y desanudar la cordura que me ahorca.

quiero yacer borracho sobre el techo del océano

antes de que el último grano de arena
una orilla pálida
un pangea carcelario

origine bajo el sol

Des-gracia

En el invierno etario
de su vida
la mujer respira
la brisa del bosque
por última vez.
El golpe
fisura la chapa,
el choque
arrastra el tronco
y otro cráneo
que repite contra
un parabrisas
el ritmo de
la desgracia.

La sien abollada,
y ensangrentada
la frente que ríe
por las cosquillas
que le hace
otra inútil
señal de la cruz.

Tiempo de cosecha de cadáveres
                    y ¡qué bella es la primavera!
                                 y mucho más esa frambuesa
                                               que improvisa con sangre
                                                           un garabato en el asfalto.