que pasado un tiempo
lo que nunca se tuvo
realmente
se pierda
bajo las uñas
de los árboles
y la patológica manía
de la enredadera
la maleza
la hiedra
por recubrir el pasado
hasta el hartazgo
Si no es musgo,
algo alga hongo
lo que sea que crezca
en los bordes
del armario
cementerio
de muñecos calvos,
pelotas desinfladas
y dejáme la puerta un poco abierta
que si no me muero mudo de congoja
Parece que la entereza
de lo verde va en serio,
crujen las ruinas y se trizan
los recuerdos más trillados
Donde hubo ojos
solo cuencas
donde ahora
nacen tallos
flacos,chuecos,
lánguidos, convencidos
de que la última mueca
no es festín de gusanos
no es más leña a la nostalgia.
Solo,como todo, propiedad de la naturaleza
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