(está por verse)

El tiempo tiene eso
de andar dejando arrugas
como si fueran las últimas
pinceladas de otra de sus esculturas,
eso de ser virus invisible, indivisible
para un par de agujas frustradas,
y más atrás giramos nosotros
como caballitos soldados
a una calesita, buscando
vaya a saber uno qué
en una sortija que se
escabulle siempre
de la vista, como barcos
mareados y sin mapa que al mar
abierto arriban y encallados quedan,
y vibran y adelante y hacia atrás
y en cámara lenta, los talones
amarrados, sujetados
boca abajo al nacer
llegamos para
ser

otro premio para el partero.

Iluminismo para insectos

Decrepitud en crecimiento,

en la mancha de humedad 

que guarece en mi cuarto.

En la tela de la araña 

de la axila de mi baño, 

ahí, donde el techo 

es un leproso.

En la epiléptica agonía 

de un foco bajo consumo:

dios ha muerto. 

/callaron los insectos y con ellos, 

las súplicas y las preguntas

en forma de zumbido, las estúpidas
consultas a una bola de cristal/

Indeciso

Tal vez solo sean nubes
las más macizas del cielo
que improvisan su danza
con fe ciega clamando
por un final.

Cada uno de sus pasos,
cada exacta alteración,
frente a un sol espectador
y pronto sepultado.

No es una creencia
construida con temor,
ni un rito inocente
a la oscuridad.

Solo es porque así quiero que sea.

Que me arranquen la impaciencia
y se atesore por fin mi nitidez.

Que los mares hiervan de libertad
y se calcinen estas amarras.

Qué suceda todo eso
cuando tenga que suceder,
pero que suceda
de una buena vez.

Ebrio polizón

antes de que el último grano de arena
caiga por el cuello del cristal
quiero estar flotando sobre el piélago de la noche

quiero estar tambaleando en puntas de pie,

borroso,
bajo un recio cielo negro.

//mi reflejo//

perdiendo cualquier ademán
por culpa de mis labios,

callando mis voces innecesarias
con un trago de la panacea de bronce

la daga de los náufragos noctámbulos,

la única capaz de cortar las amarras
y desanudar la cordura que me ahorca.

quiero yacer borracho sobre el techo del océano

antes de que el último grano de arena
una orilla pálida
un pangea carcelario

origine bajo el sol

Des-gracia

En el invierno etario
de su vida
la mujer respira
la brisa del bosque
por última vez.
El golpe
fisura la chapa,
el choque
arrastra el tronco
y otro cráneo
que repite contra
un parabrisas
el ritmo de
la desgracia.

La sien abollada,
y ensangrentada
la frente que ríe
por las cosquillas
que le hace
otra inútil
señal de la cruz.

Tiempo de cosecha de cadáveres
                    y ¡qué bella es la primavera!
                                 y mucho más esa frambuesa
                                               que improvisa con sangre
                                                           un garabato en el asfalto.

IIIIIIII

Viste como hundía mi presencia
por la rendija de la puerta,
y secaba mis mejillas,
rojas de temor,
sin siquiera
haber entrado.

Hundí mi presencia
por la rendija de la puerta.
vi mi nuca,
y nunca más
un atisbo de inocencia
encandiló la ceguera del abismo.

No hay verdades,
No hay más ciencia
No hay clarividencia
en el ojo que me falta
(si dos ya no coinciden, un tercero
es solo más turbación frente al espejo)

No hay nada que hacer.
Mientras se me deshilachan
los tendones,
hay gusanos
calculando mis medidas
para coserme una mortaja.

No hay nada más que hacer.
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Sobre el mentón de un cadáver fresco,
la barba insiste con crecer.

El cuerpo es tan obstinado como nosotros
que también encuentra formas de ignorar su caducidad.

Re-manso

Injerto 

en el día
que no pasa,
como un clavo
en la costra del planeta,
y el día
que no pasa
y el planeta
que no gira,
que se pira y quieto queda.