Des-gracia

En el invierno etario
de su vida
la mujer respira
la brisa del bosque
por última vez.
El golpe
fisura la chapa,
el choque
arrastra el tronco
y otro cráneo
que repite contra
un parabrisas
el ritmo de
la desgracia.

La sien abollada,
y ensangrentada
la frente que ríe
por las cosquillas
que le hace
otra inútil
señal de la cruz.

Tiempo de cosecha de cadáveres
                    y ¡qué bella es la primavera!
                                 y mucho más esa frambuesa
                                               que improvisa con sangre
                                                           un garabato en el asfalto.

IIIIIIII

Viste como hundía mi presencia
por la rendija de la puerta,
y secaba mis mejillas,
rojas de temor,
sin siquiera
haber entrado.

Hundí mi presencia
por la rendija de la puerta.
vi mi nuca,
y nunca más
un atisbo de inocencia
encandiló la ceguera del abismo.

No hay verdades,
No hay más ciencia
No hay clarividencia
en el ojo que me falta
(si dos ya no coinciden, un tercero
es solo más turbación frente al espejo)

No hay nada que hacer.
Mientras se me deshilachan
los tendones,
hay gusanos
calculando mis medidas
para coserme una mortaja.

No hay nada más que hacer.
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Sobre el mentón de un cadáver fresco,
la barba insiste con crecer.

El cuerpo es tan obstinado como nosotros
que también encuentra formas de ignorar su caducidad.

Re-manso

Injerto 

en el día
que no pasa,
como un clavo
en la costra del planeta,
y el día
que no pasa
y el planeta
que no gira,
que se pira y quieto queda.

Pellejo

la pantomima que se aprende en el corral humano
se desprende de la carne
siempre
irreverente
frente al ojo silvestre con que
el éxtasis (des)enfoca

                                la vida
y un poco más allá también.

En(ajenación)

Enajenado
en el ombligo del mar
trazo dudas sobre el mapa de mis días

Y ahora y siempre
pienso a qué aferrarme
si en nudos y en sogas nunca fui de confiar

Si hace falta esperaré,
y si no
esperaré
por un muelle
donde soltar las incógnitas planteadas
y si no
naufragaré
dentro de los confines de mi eternidad
o por ahí
esperándome.

Suspenso

No me quedan
más uñas
que morder,
me las comí
en un acto de
autocanibalismo
involuntario
y de seguro,
yacen ahora
en alguna esquina
de mi inabarcable
anatomía.

A un paso de caer
todo es oscuro
como siempre
lo estuvo,
el mar golpea
la falda
del acantilado
como siempre
lo hizo.
A una idea
de que este silencio
se convierta
en la consumación
de una amenaza.
¡Cómo no temer!

Si tuviese

más uñas
que morder
haría tanto
ruido al masticarlas

que estos latidos
dejarían
de recordarme
una y otra vez
como toda forma
es depredada
a cuentagotas
por su contenido.

Ceño

Quien tuerce 

el pescuezo de costado

como el búho
resguardado por la noche
y clava su vista furtiva
en el ombligo ajeno,
se lo condena por envidioso.

El que cabizbajo 
serpentea en puntas

el borde ileso del silencio,
y se complace penetrando
con sus ojos el propio,
se lo acusa de egoísta.

Cuando en verdad
nunca importó el cristal
con que se mire.

Acongojados, desenfocados.

A fin de cuentas, a todos nos duele 

el ceño fruncido de incomprensión.