Suspenso

No me quedan
más uñas
que morder,
me las comí
en un acto de
autocanibalismo
involuntario
y de seguro,
yacen ahora
en alguna esquina
de mi inabarcable
anatomía.

A un paso de caer
todo es oscuro
como siempre
lo estuvo,
el mar golpea
la falda
del acantilado
como siempre
lo hizo.
A una idea
de que este silencio
se convierta
en la consumación
de una amenaza.
¡Cómo no temer!

Si tuviese

más uñas
que morder
haría tanto
ruido al masticarlas

que estos latidos
dejarían
de recordarme
una y otra vez
como toda forma
es depredada
a cuentagotas
por su contenido.

Ceño

Quien tuerce 

el pescuezo de costado

como el búho
resguardado por la noche
y clava su vista furtiva
en el ombligo ajeno,
se lo condena por envidioso.

El que cabizbajo 
serpentea en puntas

el borde ileso del silencio,
y se complace penetrando
con sus ojos el propio,
se lo acusa de egoísta.

Cuando en verdad
nunca importó el cristal
con que se mire.

Acongojados, desenfocados.

A fin de cuentas, a todos nos duele 

el ceño fruncido de incomprensión.

Extirpado

El bisturí vibra,
los nervios en la mano
las agujas del reloj a murmullos
en los pasillos del laberinto diario
giran quietas,
discretas
de a ratos siempre iguales.

Fuera de la sala
sobre el alféizar
del calendario
alguien espera:
el drenaje de la sangre,
el tajo del filo en la corteza,
una escisión, un silencio total
de los parásitos de paso por el mundo.

Sin saber que el canto
continuará con su improvisación
una vez que el karaoke mundando
haya dejado de sonar

Globos y serpentinas rojas

Un grupo de niños canta en ronda
una melodía sin dueño.
Globos y serpentinas rojas
en la fiesta de la inocencia.

La carne escasea, casi que sobra,
en estos bonsáis hechos cuerpo
que solo eligen preocuparse
por el próximo amanecer.

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Todavía no sienten la necesidad de rastrear
la ubicación exacta de las sabanas donde engendraron a sol.

Desconocen el zumbido aterrador del péndulo
que a cada golpe, resquebraja un poco más la coraza del alma.

Jamás oyeron en el lapso de sus cortas vidas
los susurros que ingresan por la cerradura del almanaque.

Ni los ecos que vomitan los misterios que circulan
por catacumbas gélidas y sin puertas.

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Un grupo de niños con vendas en los ojos
se prepara para romper una piñata
colgada encima de una fosa sin nombre.

Un grupo de niños,
un correr centrípeto
y una piñata sin sorpresa.

Un eclipse al sol que termina con la fiesta.

Autoindulgencia

Ese modo bifronte
de mente que tima mente,
solo tiene coartada
en la intimidad
silente. 

Sin gente, 

nadie exhuma nada /más/ 

no hay lenguas que
hurguen cráneos 

dedos en la tierra,
rastros en los dedos,
enterrados vivos
en mi hipotálamo,
feneciendo antes
que yo /no hay/.

Volver(se)

Volver al furcio,
como quien espera
una disculpa
de una lengua
traicionera,
es nadar apenas
en el cauce
que no mana.

Rumiar una y otra vez
una pena de mal gusto,
y asustarse al darse
cuenta que la saliva
solo ensucia
las palabras.

Tanto es el asco
que me causa
ver el agua estancada
y encontrar allí
el silencio olvidado aturdiendo,
el rostro que ya tuve,
mi boca malintencionada,
que en las fauces
de aquel tiempo
me atasco y de ahí
no me muevo.

Volver
y ser náusea
y del recuerdo,
volverse su reverso.

Mi jardín es un pantano

Mi jardín es un pantano
a prueba de engaños

y como la urgencia de esgrimir
nuestra existenci­a
nos acech­a,
la esperanza
forma soldados de carne
en pos de de este fantasma,

y las sábanas blancas con
las que en algún momento
supe acurrucarme,
yacen rígidas,
repletas de barro.

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Esculturas sumergidas
en mi jardín que es un pantano.