Rutina

que mi andar sea centrípeto,
ése no es el problema.
sí que todavía no esté mareado.

Tabula rasa

por orden del caos,
mi atención se descarrila
mis pies no coinciden
con la maleabilidad del espacio
que contemplo.

una pollera ancha
recubre media señora de media tarde de edad
el futuro guardarropas
de sus nietos cabe en todo ese nylon
y el sarcasmo
se pregunta
si angostaron
la vereda.

empiezan
los insultos
en los ojos
de los otros
y todo ocurre en voz alta
y con la boca cerrada
como decreta el siamesismo

la calle es una red atiborrada
de soliloquios nerviosos
cómo éste,
como el suyo, señora:

las bolsas de arena al piso,
inmolarse y subir.

obsequiános la tabula rasa
que se trizen estos huesos
que la tiza un vez que se hace polvo
ya no puede escribir.

Partidas de nacimiento impresas sobre boletas vencidas

me rehúso a asumir
las deudas del primer hombre,

y a dejar que se acumulen
junto a las mías
en la mesa de todos los días.

y así y todo, no hago un carajo

la línea sigue cortada y yo 

me quedo
contemplando
la carcasa del teléfono
la llamada que no llega
 la corteza de las cosas

 el brazo extendido,
 el caramelo a un metro del niño
 el llanto.

¿la vida o el suspenso perpetuo que antecede al final?

cargo con la pulsión caníbal de deslizarme la cutícula
alimento que no llena, 

¿y a vos vampiro, te pasa lo mismo?

beber copas y copas
hurgar capas y capas,
y ver la sangre roja correr, 

y después más piel,
y milhojas de carne que aún quedan por marcar

y otros miles de cuerpos prendidos a un mismo esqueleto

 hacen que la antropología se reviente los  sesos
 frente a lo que no puede alcanzar.

el noble arte de arrojarse desde el borde del mundo y arrepentirse

ontología de una fábula:

si la sed es un hueco podrido en la garganta,
un espejismo acuoso sobre el asfalto de una ruta a ningún lugar,
o un paladar enfermo

¿qué más da?

beban,
bebamos,
embriaguémonos
con la baba que cuelga de este retrasado dios idiota.

el deleite de los desamparados

colecciones de confesionarios: 

jesús atado con un cinturón en el cuello
al apoya cabezas de una cama victoriana
vestido de cuero
con una manzana en la boca
gimiendo
mientras le vomitan perdón
sobre las heridas.

lo que me hace imaginar
que el cielo no es un deshuesadero
como tienden a enseñarnos,
sino un burdel vip donde san pedro es patovica.

en una escenario así de libertino,
el goce clausura el dolor
y las lágrimas se vuelven espesas y blancas.

y frenético es el movimiento de las caderas,
genuflexiones del sometido

¿y ahora que la tempestad se avecina, qué más queda por desmantelar?

bendita es el agua que gotea de los techos
pero sobre todo,
bendita la virginidad de la matriarca
la hilacha suelta
la carcajada final que dispara el mito.

las lenguas adorando
la humedad de las paredes,
las manchas del pecado,

el agua se escapa
por traqueotomías clandestinas,

la madera se pudre como la vista.

se anega el nido de ratas
sus chillidos guturales me trizan la dentadura

ellas son quienes corean la oda a la miseria
las que serán mártires
y resucitarán al tercer día.

en un acto de desesperación,
convertiré mi manotazo de ahogado
en un cachetazo
a la campanita que dentro de mi boca se mece,

devolveré lo que me fue regalado
que no pedí
que no quiero
que no me pertenece,

contemplarán a un volcán ebulliendo de mis madrigueras

vomitaré las ratas contra las caras atentas de los cuervos,
crucificaré a cada una de ellas por sus colas

rindiéndoles memoria en mis más atroces sueños
donde son ellas quienes roen mis tobillos
y son el jurado de un proceso
en cual no tengo defensa

ni boca
que grite alguna queja,

ni cuello
para cumplir con la muerte, mi condena

contando solo con el torso enfermo, roto, partido
a un lado de una habitación donde no quepo, ni respiro

llorando, quejándome del maloliente crucifijo que está clavado en mi pecho.

es el miedo éste
de tener el corazón despojado del cuerpo,
jadeando con cada respiración

sosteniendo en mis manos las colas extirpadas de nuestras salvadoras
a modo de castigo divino

empapándolas de angustia,
bendiciéndolas

muriéndome de sed.

*escrito con Massi

Carne

Como un pétalo
abierto de piernas en invierno,
un hombro
al escaparse de una blusa
gana presencia
entre dos cuerpos helados
y hace de la fragilidad del silencio
un hecho palpable,
                            -donde
 nadie pide nada
 más que todo
 sin palabras
                            -donde
 todos desean
 otras formas
 más placenteras
 de quedar atrapados en la pulpa de la lengua.

Cuando las fuerzas viscerales
ya no entren en la ropa
habremos subido otro nivel en la ventriloquia.

Después, vendrá la frustración.

Despertar y reconocer la muerte
en ese aliento pútrido que desprenden
 los sueños
 cuando ni bien dejan de serlos.

      

Insomnius

mía
debería ser la noche,
pero es la hora de las máquinas

y se me enciende un servicio de inteligencia
en la lámpara de mi cabeza

y por favor,
espero que alguien comprenda este idioma
de acento óxido

¿o si no, qué?

cuánto ruido raro
tras la ventana que ya no sé
si son risas,
rezos,
murmullos de una posible
conquista

¿faltará poco para ser ficción de la ciencia?

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un sueño,
debería ser mi noche
pero no sé porque las calderas roncan
y yo no.

Hábito

Es tradición que
el estrado esté vacío
cuando más lo necesito

Más que
misericordia,
otra reacción
no encuentro
para
      mi ser en discordia.

Rascar la piel
hasta hallar
los clavos
-y con la otra mano-
clavar las uñas
hasta acallar
el llanto.