Cuento fresco efectivo

caen chubascos

de cerveza brava en los estómagos,

cae granizo

en los charcos del verano,

cae el día

filtrado en lluvia

y lo que vi de camino al cajero

ya se me olvida.

cuento fresco efectivo en cuero 

de tanto que es me pierdo y recomienzo 

y cuando creo que lo tengo

una abeja entra

escondida en el ruido de las cañerías.

me saca del inodoro,

me ubica en el presente,

es ella o yo, la línea ascendente

de la suma matemática

se establece ahora

desde mí hasta mi enemiga.

nos batimos a duelo 

entre mosaicos azules

hasta que por fin 

al verla inmóvil sobre el espejo,

con la bandita elástica

que anudaba mi sueldo

apunto con dos dedos 

y le disparo: un headshot 

germinado en culpa. 

En lento flujo

aparecen los primeros camiones

manejado por IA; los largaron

como caballos a medianoche, iban

tocando bocina en dirección al puerto,

una estela de luces lejanas que obligaba a bajar

la velocidad y la ventanilla para extender

el brazo, filmar el suceso y revolearlo virtualmente

a mi diaria ingesta audiovisual.

iban por la autopista con el próximo

pedido de Amazon, con granos de cereales

para procesar y hacer enlatados

con alto colesterol, con insumos médicos,

con latones de toxinas sin rotular, chips en planchas,

motocicletas, esqueletos de autos eléctricos,

camiones manejados por IA cargando

otros durmiendo encima de otros camiones

como camas cuchetas en lento flujo.

Mala plata

la superposición de voces no impide reconocer
que al final la intención siempre es la misma.
acá todos hablan de dinero. del que a los 27
ya la hizo o del que la quemó de un saque
y ahora, extraviado entre el platino de una bala,
y el temor a sí mismo, vuelve de boxes, vive
de nuevo, debe reaprender a regular
la energía con la que rellena sus gestos.

el dinero es un músculo caprichoso
que hay que ejercitar diariamente
¿pero cómo?
una prótesis sin sangre a la que se le insufla
la propia para que nos deje en paz
¿hasta cuándo?

cuando se habla de dinero de lo que en verdad
se está hablando es de la falta.
cuando se habla de felicidad en verdad
está hablando la angustia.
cuando no pienso demasiado,
alguien me alimenta a su favor: compro
vendo la herida abierta 

cerrada la billetera 

no pesa nada de pesos 

unto el resto malgasto 

mi tiempo en pequeños dígitos inquietos.

Ahora

son dos giros los que hay que darle
al mechón para que brote el rodete.
son estrictos con la higiene,
los horarios, y la atención al cliente.
lo más pesado más cerca de uno,
cubiertos y condimentos esparcidos
donde quede lugar en la bandeja.
cada trazo en cruz al tachar las comandas
en el pizarrón de la pantalla, oxigena.

el descanso es un claro en la mente
que aparece cuando me dispongo
a bachear: hay motivos varios
en cada plato de café, diferentes
cerámicas y cristales cocinados
a temperaturas surtidas. la de corazones,
la de los nudos en flor, la negra moteada,
la taza blanca lisa donde vierto el cafe latte
o la azul vidriada que encaja
con el tazón del cappuccino.

la ley es una, lo que se rompe, se anota,
lo derramado, se limpia, lo que mal
se porciona, no se come, no se vende, se regala.
los días soleados son los mejores,
cuando salgo a atender a la vereda,
a servir, a levantar, a cobrar, a bajar cuentas,
vuelvo con la luz de afuera
metida en mis ojos, unos segundos de ceguera
que estrujo con los parpados

como manteniendo intacta 

una fragancia en su cáscara de fina gasa.

Catedral

algunos toman alplax y esperan

que el riacho planche su cauce,

otros se pegan una escapada

en la hora del almuerzo

para implorar bajo vitrales tutti frutti:

que me cuides a mamá,
que me cures a papá,
que los nenes crezcan
sanos y fuertes y aprueben
todas las materias,
que el segundo, el de veinte,
se rescate y no me venda la heladera.

Flotante

desearía estar en otra parte,
no así, hundido. desearía estar
en una generosa coraza orgánica
braceando de espalda como un nudista
color miel en un paraíso fiscal.
un pelo que cae en un día equivocado
desataría la furia de cualquiera
pero todavía falta para enloquecer
por canas o calvicie. no le sale
el entrecejo, le cuesta; la vejez
aún no es un problema a meditar.

es que nada extraordinario pasa,
a veces nadan peces
en agua opaca según las estelas
de dos o tres ribetes cotidianos,
hay aires volcánicos detrás
de las palabras encanutadas;
vientos de origen mal compuestos,
retención espiritual provenientes
de -34.5919109,-58.4477738,

80% de probabilidad de desastre.

lo que está a punto de, se retuerce
sobre sí, nunca es del todo,
un rulo tieso que amansa,
no saber, no entender, no acordarse
de que hubieron días luminosos,
del por qué de los templos
que con tanto empeño ha construido
y que hoy se usan para reposar los pies
y dejar que la sangre suba
saneada de nuevo al flotante cerebro
luego de otra larga jornada laboral.

Apoyado en la hoja plástica

un insecto apoyado en la hoja plástica

de una planta de interior, no percibe la farsa.

abstraído, en una posición incómoda,

le conmueve el movimiento miniatura

pero por ahora es un niño y se aburre y quiere más.

imagina un fósforo quémandole

una de sus flacas patas en v, la cabeza rosa

del fósforo que se vuelve una melena

rebelde y naranja.

el poder de modificar las cosas que lo rodean

harán de él lo que él quiera ser

y como todo trayecto en la intemperie individual,

habrán ramas que arderán fácilmente

y no darán calor, tareas operativas

interrumpiendo la línea del placer y muchos

días, demasiados para mí, con personas

adentro de esos días.