Brevísimo, aleatorio, representativo

vos estás encerrado por voluntad propia.

una línea de Coca-Cola

une tu boca con tu torso con tus pies: una síntesis

sútil de tu imagen actual.

probaste con lo que tenías

y no te sirvió, saliste

a dar una vuelta

y se largó a llover. en el trayecto una ojota 

rota cabalgaba el agua de la zanja

para no ahogarse en las comisuras

de la ciudad.

hay una piedra que proteger de la erosión externa.

hay otra piedra más grande partida en mil pedazos.

hay galaxias diminutas

en las manos de barro de un niño africano.

hay una ex modelo escandinava llorando

por su futilidad en una isla en la Polinesia.

hay una lagartija

que espera escondida en el aire acondicionado

para sobresaltarte a la madrugada

y una onda expansiva 

devorándose todo

lo que queda alrededor del cráter 

con el que soñás a veces 

en convertirlo en sepulcro.

Epifanía de un androide singular

meses de planificación. cambios en el equipo.

un año tornadizo para que agarre viaje.

par de ojos, brazos articulados a ambos lados,

dos piernas que aguantan su peso neto.

grita, habla, llora si el contexto así lo requiere,

se enamora de acuerdo a sus cálculos, tiene
un sueño autodidacta que no aparece
en los monitores y contra todo pronóstico

jamás le había pasado, ¿la resaca?

¿la densidad de la ciudad disecada

por otro nefasto verano? ¿el eco

de otra noche en la discoteca suburbana

latiendo todavía en sus oídos de aluminio?

tal vez va por ahí, tal vez es como estar

detrás del gran espectáculo, como fabular

con un espejo de pura maldición invertida

que rebota contra otro espejo

y que al replicarse

en un latigazo abrasivo le explica que

lo que le duele no es la cabeza,

es haber descubierto el faro 

que escanea 24/7 las sombras 

de su consciencia.

Es solo un chorro de agua

es solo un chorro de agua,
cientos de hilos transparentes
me estallan en la cara y dejan
motas de cristal
sobre mi piel. baja un vapor
caliente tiñendo
la escena entera, con furia
funde los alvéolos
del temperamento que hace días
busco mantener al corte, leve,
las puntas comidas
por la paz y no puedo.

desnudo me ducho de parado
para después tumbarme un rato.
el vientre sobre el que empapado
mi cuerpo meto es blanco,
no brilla, de fibra
de vidrio creo, de un material
que al golpearlo
con la curva de mi uña
emite un sonido: vibración
que hace temblar
unas pequeñísimas burbujas de jabón.
rebeldes resisten 

y en vez de irse con la mugre, 

entre los dedos

de mis grandes pies florecen.

Estrella

el chico de los botines futuristas
se perderá tras los cipreses,

en la estación de servicio,

por segunda vez

en lo que va del viaje, una a la ida
y está a la vuelta: la última. nada
volverá al sitio que ocupaba
anteriormente porque nada volverá a ser
lo que era. la mancha de humedad
en la pared del cuarto matrimonial
afilará sus contornos y con tentáculos
de un verde musgo
tomará forma de estrella,
una a la que el padre fuera de sí, jurará
a los gritos -siempre a medianoche,
siempre- estar viendo la flama
en los ojos del alma
de su hijo desaparecido. la madre
menos efusiva, duplicará 

la ingesta de tabaco
a dos paquetes de veinte diarios.
hundida en la mezcla de vapor y humo
que devuelve al aire del baño, 

oteando sobre uno de sus hombros 

la caligrafía en tinta del nombre
que en la espalda baja, eternizado
junto a una mariposa ahora luce.

La pena gris

el masoquismo de ver las cosas a través
de una pena gris agota. la luz 
ficticia que dejamos entrar 
entibia hasta quemarnos. lo negro tiene 
un ciclo que se corresponde con los días 
en que nos sentimos un ternero
en el vientre de una vaca doblada
por la hipotermia, tensos, casi quietos, 
adentro de un cuerpo seco en el fango,
vemos para acá y para allá, sin avanzar,  
paralizados por la fosforescencia
de la vida moderna. después, la marisma
afloja: un tubo aspira y se lleva todo hacia el olvido.
qué bueno ¿no? decimos, sorprendidos, 
con la voz de la consciencia aplomada,
por la tristeza que ya perdió integridad, 
que se subdividió en granos cada vez más pequeños
que al querer juntarlos en el hueco de la mano 
para mostrárselo a mis amigos, se ve
como que algo falta, como que no era
para tanto, como que al final no hay nada.

Proposición hospitalaria

en este sueño negro, dentro
de esta masa dúctil, bajo este
anillo de 220 w, por el corredor
de un sanatorio reluciente
en desinfectante barato, tras
la correntada de aire 
que por las hojas de madera
ingresa, hacia el aliento frío
de un doberman encadenado 
y el tabaco industrial que incineran
a toda velocidad los enfermeros
en la vereda contra el entretiempo
de la muerte que espera.

¨+}{}+´´+}{}+

trata de fijar la punta del dardo

de su mente y los objetos -restos

incorpóreos de un discurso ajeno-

no despiertan su mayor interés. orbitan

más allá de su imaginación castigada

a mazazos por la novedad. orbitan junto

a las moscas que mete su vieja

en verano cuando entra a escondidas

a su pieza y le abre las ventanas.

el aire viciado se extingue

más rápido si giran también las paletas

de plata del ventilador.

trata de fijar su mente

en otra cosa y no puede: lo que puso,

lo que le puso a, lo último que subió,

lo que le dijeron de, lo que dijo al 50%,

lo que no dijo pero por la negativa

atrae su sospecha.

lo que se bate lentamente en el bol

más gastado de su cráneo

lo llevará a la perdición,

y según su matriz, eso es el amor.

trata de no pensar más en ella

y lo consigue, se pierde

en el zig zag de interfaces y pestañas

que se abren a la par de sus ojos

rojizos, rojos, rojísimos. y pensar

que hubo un tiempo en el que sus pupilas

eran el hueco infinito

por el que de cabeza se enterraban

las cascadas de su infancia,

un tiempo en el que no importaba

comprender la fuente de sus emociones,

en el que no había una computadora

cerca para volcar su ira en un foro

que noche a noche lo envuelve

como la serpiente de su foto de perfil

envuelve el vacío amarillo

que su cuerpo en espiral forma.