Problemas de una vida neural

un punto. el primero de muchos
que vendrán. un punto hamacándose
libre, panza arriba, sobre su propio
peso y solidez: principales rasgos
de una prematura existencia. donde antes
no había nada ahora hay un punto, uno
solo, cargado con el respeto
que le confiere ser el único, no tener
otro a su alrededor. él mismo
es su paraíso lo que no asegura
que haya emoción. habrá que esperar
(y en la espera de rebote surge el tiempo)
a que una fuerza externa descienda
hiperconsiente, temblorosa,
con la mecánica de una grúa y lo jale
de un lado estirándolo al punto
que a partir de ahora no es más un punto.
es un chicle pálido espigado en los dedos
de un adolescente hiperquinético.

al ceder su redondez, su centro se apelmaza,
y lo que solía ser una unidad
queda dividida en dos: un clon idéntico
separado al nacer, nada de andar
compartiendo pensamientos. cada cual
con lo suyo, cada uno de los componentes
flotando en su respectivo conteiner.
el ciclo se repite por milenios
y al ad infinitum. vertical
y horizontalmente se distribuyen
soledades, luego poblaciones.
el sentido de las cosas emerge aplicado
en lo que se ve y lo que no. todo marcha bien.
todo es normal. todo está bajo control.
vivir nunca fue tan fácil, y así y todo, alguien
puede bajar desorientado a la calle,
con olor a quemado, una estela negra
bullendo tras de sí, el cuello sacado
girando como un torno y, PUM, reventar
en asterisco por los aires, como un punto
que escupe los puntos que trae dentro.

las puertas se abren sin que nos demos cuenta

ni de donde proviene el viento

ni si existe tal abertura. no

mires para atrás.

las paredes imponen su blancura

en la habitación

del enfermo.

una toalla secando la sudoración a 38°.

una venda alrededor del tórax.

el silencio

son los cinco minutos

en que los enfermeros salen a la vereda

a tirar humo y paciencia.

mis manos

son regalos de dios,

mi abdómen instrumento divino

solo canto por la noche

por costumbre

y es el hábito el lamento

que ahuyenta

el mensaje de los cuelloblancos.

el hábito es entrega

la entrega es lamento.

lamento el no saber

de por qué di tanto

y no obtuve nada a cambio.

ahora el sonido de sus risas atraviesan
mis bolsillos agujereados. el martilleo

de pensar de más
construye en un cuadrilátero
un alambrado que me deja a la vista del resto.

vivo,

exagerademente vivo.

escrito con trasfondodeunamirada

gracias por involucrarte en la situación. tu presencia
provocó cierto movimiento
en los estratos. a partir de ahora, no dibujaré líneas
en el cielo
cuando pierda el eje de las cosas. recto, fijo, un trazo
en seco hacia adelante sobre
el que respiro.

quisiera decirte
al anteponer mis manos a la eternidad
no me sentí gigante, no me sentí más que coronado
de campanas nublando el sentido de la orientación

préterito es oeste
futuro mecánico del sudeste
mañana es de fuego;
no podría vertir mi gratitud en un cancionero

hacer de tu vida leyenda
siento no sería suficiente.

cuando volví, no estabas. llevaba
la boca
cubierta de arena
y al abrirla, una avalancha de palabras cifradas
cayeron.

estoy donde puedo y esa certeza me alcanza.
para el perro, soy un desvío ocular pasajero.
para el mar, una figura sobre la que reflejar
su inmensidad.
para mí, un pixel roto, sin latidos.

recuerdo
no me diste tu rostro
no te regalé mi tacto

quisiera presentarte una ofrenda,
darte lo delicado de la violencia que es
guardarse un incendio forestal en el bolsillo
para que te despierte en plena madrugada
donde todo esta muerto

para que cuando vuelvas

pueda estar ahí
y vestir la boca
con los perdigones
que son rocas
y decirte lo que aun no pude.

escrito con trasfondodeunamirada

Doom

insomne, constante, sin testigos.
pudiste haber sido vos, en una de esas 

pudiste haber desarrollado una adaptación 

feroz al ambiente reconvertido. un ojo 

de más a la altura del corazón, un láser 

potente disparado al abrirlo, otra 

voz, o porqué no, la pericia emocional 

de quien sabe deslizarse a través 

de horizontes inestables. pero no, ni vos 

ni nadie que presencie ahora el latir amarillo 

del semáforo en la autopista abandonada. 

hipo de fotones. intermitencia que marca 

el ritmo en la noche distópica. el tiempo 

que recupera la consciencia y con dos 

dedos palpa su muñeca flaca. pero humanos

cero, nada, nadie que absorba los mensajes 

oxidándose en los carteles cascoteados. 

arandelas a la vera con 80, con 60, con 40

de velocidad máxima: indicios de que supo 

haber movimiento, direcciones, líneas 

de existencia programada de un punto A 

a un punto B. si uno levantase la cabeza 

-si primero tuviese una-  también vería 

allá al fondo como las usinas dejaron 

de eyacular al cielo, sus vapores. no más 

aviones comerciales perforando nubes 

negras, sus turbinas: reduciendo pájaros 

papel picado. no más viento, menos 

lluvia, la atmósfera justa y propicia 

para la formación de la figura hexagonal 

que demanda la caída de un copo de nieve 

sobre una lengua tibia tampoco. solo 

quietud: una burda y abismal, una quietud 

concreta como la que queda contenida 

en la bolsa que sostiene la chica triste después

de tirar a su pez favorito por el inodoro.

Avistamiento revelador

en Indochina, en la sabana, reflejado

en la planicie de un iceberg abandonado 

como una bota a orillas de Nuussuaq, Groenlandia,
(74°06'32.3"N 57°03'38.8"W). hablan
de un lengüetazo naranja que barre estrellas,
curva el cielo y lo que no esquiva, lo pulveriza.
en las avenidas más anchas de las principales
áreas de mayor densidad poblacional,
la escena se repite, multiplicada se contagia.
conductores que detienen su marcha
en primera, segunda o tercera fila. transeúntes
que pelan sus celulares y con el zoom
al palo apuntan hacia el fenómeno que brilla
cada vez más fuerte y cae cada vez 

más rápido y en su caída, se descascara.
hileras de capas debajo de otras que dejan

al descubierto la tibieza de la siguientes.

se dice que el avistamiento es más o menos así

hasta que adopta el tamaño de una nanopartícula 

y por una sonda plástica desciende al interior 

de un cerebro azulado, lustroso, huérfano. 

un reactivo de origen inexplicable que hace que uno 

se pregunte si es real o no la sensación

de estar flotando adentro de un frasco de vidrio 

sobre una estanteria bajo llave repleta de más frascos

cerrados donde todos se preguntan lo mismo. 

Todo lo que sube baja pero no todo lo que baja sube

una década después, presuntamente
superado ya el tormento psicológico
de una carrera que se vino a pique
la ex estrella de su generación
no necesita, no quiere, no le hace
bien verificar en el resto la naturaleza
de su brillo. atrás quedaron
las estafas discográficas y el video
de la noche en que tuvo su primera
sobredosis. atrás quedó la depresión
y la mañana en que se enteró
vía Twitter que un productor andaba
de gira por el interior con un holograma
suyo de cuando tenía veintidós. atrás,
atrás, por favor, abran paso a la finitud
y el fracaso de la autodestrucción
estetizada. vengan, pasen y vean,
aprovechen que hoy es hoy y todo
es sol, todo verdece, todo es energía
y charlas TED naciendo recto
del corazón y fluyendo por la boca
de la ex estrella de su generación.

Coitus interruptus

no por fugaz, es inocuo el paso 

de un reggaetón montado
sobre cuatro ruedas, el escupitajo
entrecortado del caño de escape,
el bafle al taco, la locura
de las luces del alerón braceando
en el océano de la noche. un bache
auditivo que dura lo que mide
la cuadra esparciendo su felicidad
móvil varios metros a la redonda.
torpe, recta, ruidosa tú eres entre todas
las máquinas y por ruidosa suspendes
momentáneamente toda conversación
entre dos o más personas
poniendo a prueba la resistencia
del tema central. el hilo puede cortarse
del todo o bien, pegar una comba,
dar un par de giros en el aire
de las cabezas y si la mnemotecnia
lo permite, regresar al preciso lugar
donde estaba en una caída felina perfecta .