En las últimas

Con el filo de un resaltador 

encierra los lunares craneales de su anciano senil. 

Así me divierto, disminuyo la tensión 

que las horas muertas generan.
Él mira el techo retenido a la inclinación
que la almohada le propone.
Yo lo afeito, con una pinza tironeo cejas
y tijereteo el plumero que de su oreja escapa.
Lo baño, lo seco, cada fracción 

de la jornada dividida por una píldora ahuesada.

A veces llora por un pecado cometido

que no recuerda en alta definición;
salvo eso, un diez, salvo cuando
me toca una teta y se hace el boludo.

Previo a la nocturnidad

Previo a la nocturnidad,
la maniobra de embrague con que el cielo
deja de serlo: una inversión lumínica
y los frentes de la comuna más longeva
del mercado inmobiliario, opacas, sin cejas.
Esto es San Telmo: el dimmer que se atasca
en un tiempo sulfatado.

Se agolpan las décadas, se trocean las modas,
las drogas en los cuerpos se exhalan
por las juntas de un hotel familiar.
La palabra tragedia impresa mal.
Un bollo de papel al ras rueda.
El viento es nuevo y da un espesor
concreto a la calle. La calle no es
nueva. Hubo un canal de agua
vieja. Lo que hubo se sentía como nuevo.
Lo que hay hoy no se entiende.

Tras la vidriera, atraídos por un sonido conocido,
algo toca y rompe y al tocar, cae
en su rotura que en la próxima caída
se romperá con las que vienen detrás.
Entran pesadas al campo visual
y como kamikazes estallan
por un bien mayor. ¿Granizo? ¿Escupitajos?
¿Bolas gruesas de condensación?
¿La violencia por unos oída por todos?
La lluvia en singular como una gota tan larga
que no sabemos si cae
o une lo alto ubicuo con lo que nos sostiene.

Pasatiempo

Un manojo de nubes claras 

para ver al tiempo craquelarse 

un día de plaza paternal. 

La cuelga viendo la organización facial de su nene
subiendo y bajando en la hamaca.
Acostado como un nene más, imagina para atrás, 

en la rama de la rama del árbol del que salió, 

Estira las piernas y los brazos hasta el tope.

como si la emoción metafísica del pensamiento
lo hubiese contraído. 

Como si ser padre fuese un trabajo 

que siente en el cuerpo
y las alas de ángel le corresponden per se.

Este finde son míos, el otro te los quedas vos,
acordate de girarme lo de la cuota.
Lo infame de la gota que rebalsó este intento de familia
es tendencia, viaja empacado en un video
en baja resolución y el objetivo
tiene nombre y apellido: Turra Puta Roba Maridos

Windows

El reloj de arena de Windows suelta sus granos.

Sus siempre mismos granos pixelados. 

Un error en su sistema parasimpático la hace girar. 

Todo lo que en su base carga, 

se descarga desde lo alto y otra vez sopa, 

no queda otra que reiniciarla.

Vino el fumigador

Vino el fumigador

a completar su ronda

mensual. De su mochila

asoma como un sable la boquilla negra,

como el rastrillo asoma detrás del jardinero,

como la lapicera detrás de la oreja

del patovica: de cuatro que salen, entran dos.

Vino el fumigador. Héroe cyberpunk.

Luchador serial de puntos suspensivos. 

Manchas rosáceas, crema en espiral
en sus antebrazos y horas extras 

despegándose los químicos

que por estos lares derrama.

Mirá lo que este murciélago

que atrapamos en un maternal.
¿Y esta rata? Pesa lo que un lechón. 

Mirá los dientes. Fijáte bien 

la rabia que los cubre. ¿Viste? 

Acostumbran a moverse por los bordes.
Si ves una y encara para el centro, vos rajá.

Este gel ocre te aniquila las cucas de toque.

Lo último, tratá de no mojar las superficies

y evitá el desodorante de ambiente.

Me dijo que no haga migas ni vuelque bebidas,

que me agache, que no prenda la luz, 

que me vaya gateando detrás del mueble,

me dijo que me vaya de mi casa, 

que no era fumigador, 

me estoqueó hasta la puerta 

con la más turgente de sus antenas.

Fraterna celebración

La copa de unos. La bebida
lista a craquelarse en la copa
después de las doce. La copa mía.
R en el baldío y su trago al piso.
L compenetrado en las instrucciones
del petardo que está a punto de tirar.
N piensa en las deudas, en cómo hará
el año que acaba de arrancar para salir del veraz.
T y su humor como apoyabrazos. Levanta
las cejas y mira con la carcajada congelada
al secuaz que enfrente tiene.
V no hace ruido, el chiste no le despertó
ningún estímulo, o será que no atrapó el remate.
B sí lo entendió pero se tapa la boca
porque no le gusta el serrucho de sus dientes.
A se ríe demasiado agudo para el tono de su voz.
P está triste entre la gente de siempre.
F se ríe demasiado, está fumado,
sus espasmos inquietan al resto,
se le escapa un sonido porcino
que reactiva todas las risas que vendrán.

Las dos D

Tarotismo para machetear el presente.
Un embrujo para limar el pasado.
Dieta y deporte, las dos D, tonificarán el trapecio.
Es hora de que la máquina central halle su eje.