Previo a la nocturnidad

Previo a la nocturnidad,
la maniobra de embrague con que el cielo
deja de serlo: una inversión lumínica
y los frentes de la comuna más longeva
del mercado inmobiliario, opacas, sin cejas.
Esto es San Telmo: el dimmer que se atasca
en un tiempo sulfatado.

Se agolpan las décadas, se trocean las modas,
las drogas en los cuerpos se exhalan
por las juntas de un hotel familiar.
La palabra tragedia impresa mal.
Un bollo de papel al ras rueda.
El viento es nuevo y da un espesor
concreto a la calle. La calle no es
nueva. Hubo un canal de agua
vieja. Lo que hubo se sentía como nuevo.
Lo que hay hoy no se entiende.

Tras la vidriera, atraídos por un sonido conocido,
algo toca y rompe y al tocar, cae
en su rotura que en la próxima caída
se romperá con las que vienen detrás.
Entran pesadas al campo visual
y como kamikazes estallan
por un bien mayor. ¿Granizo? ¿Escupitajos?
¿Bolas gruesas de condensación?
¿La violencia por unos oída por todos?
La lluvia en singular como una gota tan larga
que no sabemos si cae
o une lo alto ubicuo con lo que nos sostiene.

Pasatiempo

Un manojo de nubes claras 

para ver al tiempo craquelarse 

un día de plaza paternal. 

La cuelga viendo la organización facial de su nene
subiendo y bajando en la hamaca.
Acostado como un nene más, imagina para atrás, 

en la rama de la rama del árbol del que salió, 

Estira las piernas y los brazos hasta el tope.

como si la emoción metafísica del pensamiento
lo hubiese contraído. 

Como si ser padre fuese un trabajo 

que siente en el cuerpo
y las alas de ángel le corresponden per se.

Este finde son míos, el otro te los quedas vos,
acordate de girarme lo de la cuota.
Lo infame de la gota que rebalsó este intento de familia
es tendencia, viaja empacado en un video
en baja resolución y el objetivo
tiene nombre y apellido: Turra Puta Roba Maridos

Windows

El reloj de arena de Windows suelta sus granos.

Sus siempre mismos granos pixelados. 

Un error en su sistema parasimpático la hace girar. 

Todo lo que en su base carga, 

se descarga desde lo alto y otra vez sopa, 

no queda otra que reiniciarla.

Vino el fumigador

Vino el fumigador

a completar su ronda

mensual. De su mochila

asoma como un sable la boquilla negra,

como el rastrillo asoma detrás del jardinero,

como la lapicera detrás de la oreja

del patovica: de cuatro que salen, entran dos.

Vino el fumigador. Héroe cyberpunk.

Luchador serial de puntos suspensivos. 

Manchas rosáceas, crema en espiral
en sus antebrazos y horas extras 

despegándose los químicos

que por estos lares derrama.

Mirá lo que este murciélago

que atrapamos en un maternal.
¿Y esta rata? Pesa lo que un lechón. 

Mirá los dientes. Fijáte bien 

la rabia que los cubre. ¿Viste? 

Acostumbran a moverse por los bordes.
Si ves una y encara para el centro, vos rajá.

Este gel ocre te aniquila las cucas de toque.

Lo último, tratá de no mojar las superficies

y evitá el desodorante de ambiente.

Me dijo que no haga migas ni vuelque bebidas,

que me agache, que no prenda la luz, 

que me vaya gateando detrás del mueble,

me dijo que me vaya de mi casa, 

que no era fumigador, 

me estoqueó hasta la puerta 

con la más turgente de sus antenas.

Fraterna celebración

La copa de unos. La bebida
lista a craquelarse en la copa
después de las doce. La copa mía.
R en el baldío y su trago al piso.
L compenetrado en las instrucciones
del petardo que está a punto de tirar.
N piensa en las deudas, en cómo hará
el año que acaba de arrancar para salir del veraz.
T y su humor como apoyabrazos. Levanta
las cejas y mira con la carcajada congelada
al secuaz que enfrente tiene.
V no hace ruido, el chiste no le despertó
ningún estímulo, o será que no atrapó el remate.
B sí lo entendió pero se tapa la boca
porque no le gusta el serrucho de sus dientes.
A se ríe demasiado agudo para el tono de su voz.
P está triste entre la gente de siempre.
F se ríe demasiado, está fumado,
sus espasmos inquietan al resto,
se le escapa un sonido porcino
que reactiva todas las risas que vendrán.

Las dos D

Tarotismo para machetear el presente.
Un embrujo para limar el pasado.
Dieta y deporte, las dos D, tonificarán el trapecio.
Es hora de que la máquina central halle su eje.

Tanto de todo en muchos lados

Lo mejor que le pasó fue dejarlo en modo avión.
A los días se enteró que le quedó
un mensaje empalado a la antena que le cuelga.

Le quedaron ganas de rectificar sus argumentos.
Árboles torcidos de injertos en tierras fiscales.
Todavía memoriza la triangulación de la luz
durante esa discusión.

Otra vez, el video del mes.
Limpia. Pulcra. Solo palabras lindas
tiene permitido pronunciar esa boca.
Canta espléndido canciones que nada dicen.
Le quedó grande el estadio. Le quedó colgada
una nota entre otras y a nadie importa.

Harto de la confusión general y su insistencia
por hacerme parte, me eché a dormir con la ropa puesta.
Al velador le quedó un electrón metido en la bombita.
Ni se mosquea. Nudista y radiante, hace la plancha
en el cable hasta que me hundo con él.

Con o sin un gramo de sueño,
haz de regar tu cuenta bancaria
con la fuerza de tu trabajo.

De mucho depende la mano del heladero
en días de calor.
No ha de derrumbarse la montaña
que sostiene el cucurucho.
Imperceptible, 

baja un hilo de chocolate amargo 

que se suelta del cono y se estampa
como una lágrima de sudor en mi remera nueva.
Me quedó una bronca, tendría que haber traído una de color.

Llueven rumores en el cielo.
Quedó un resto de invierno en el verano.
Me quedó una gota de pileta en el oído
y ahora oigo todo a diez centímetros de la línea habitual.

Pensando en el mar, aspirando a la totalidad.
Mientras, tanto de todo en muchos lados.

Un barco pesquero japonés
llegó a estas aguas hace setenta años.
Enganchado le quedó un ramillete verde
en sus sistemas de ventilación
que prendió, se expandió y dejó un olor poco original.
Corriendo hacia el mar, aspirando a la totalidad.
Un turista esquiva las algas que alfombran la costa
en una intrincada coreo renga.

Reflejado en la vidriera intacta,
arrepentido del plan inicial,
al homicida le quedó una bala sin usar
y por eso, sigue con vida.

A una generación le quedó un aprendizaje
que no supo transmitir.

En cada acción y reacción,
En cada hueco con el que se rellena el tiempo.
Siente cómo late el yo de la infancia.
Pero lo normal no es necesariamente bueno,
desde que le quedó el filo de un mal recuerdo
del lado de adentro
que con terapia estricta intenta eliminar.

Si se sigue rascando, le quedarán marcas de acné

que ninguna crema podrá quitar.

Pensando en el mar, aspirando a la totalidad.
Mientras, tanto de todo en muchos lados.