Entre, pronto, el día

Entre los hilos transparentes…

Pronto se hará de día…

Un taladro a la mañana iniciará
la narrativa con gracia de gigante.

Noctámbulas arañas
sedujeron a sus presas
con un pole dance
y ni un resto quedó de esperanza.

Quítale ahora el polvo al producto
y empaquetalo
rápido que el pedido
está por salir.

A las 9, despego la cabeza.
A las 9:05, la almohada inteligente
recupera su tersura.
A las 10, la voz no es una habilidad
que pretenda exhibir.
A las 11, el sueño que tuve se revela
en una ecuación angosta pero me sigue dando x.
A las 12 aprendo que afuera está feo
por como aplaude la ropa mojada, sus platillos.

La duda de entrarla o dejarla que enloquezca
es la misma que hay entre una tos en aumento
y un vaso de agua.

A las 13 alguien encuentra tirada una camisa
que le calza perfecto para lucirla
cuando cese la tormenta.

A las 14 cuelga la tela 

a la mala soldadura de una reja 

y se agujerea.

A las 15 el rodillo del alzheimer
en la calva de un anciano que pide
otra vez el cortado que acaba de beber.

Los lunes como estos, las comisarías
se ven atragantadas por el plutonio
del fin de semana.

A las 16, familias enteras hacen cola
con bolsas, ropa, comida
y la única pregunta que importa rebota
en la placa del federal.

No todavía no…
Pero ya se regenerarán los brotes fruncidos

cuando la primavera...

No todavía no...
El ambiente tenso entre dos que atoran
palabrotas ya serán escupidas.

No todavía no...
Entre los hilos transparentes,
pronto, el día…