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de reversa el rodillo del lunes
oficia de repositor, acomoda
la comba, cada cosa en su lugar.
los vendedores en zig zag 

encaran, entrecortan la turba
eyectada de la estación.

de fondo, un cántico de primera mañana
de quien insiste
en dorar ebrio el inverno en su pecho.

toda la moneda que falta
paladeando el pensamiento.

todos hablando al mismo tiempo
en sus cabezas.

todas las abejas del parque
rodeando el carro encadenado
del pochoclero que no llega
ni llegará
se quedó festejando la estrella nueva
brillando suelta
sobre el escudo de su equipo campeón.