viernes, 29 de diciembre de 2023

El rescate

cesó de darle vueltas
a la conexión.
arqueado, sable corvo,,
desnudo, toda la gravedad
hacia atrás.
imán, firmeza,
las piernas flojas,
los brazos caídos, desancladas
las partes de la estructura
central que los porta.
qué nubes amables te protegen ahora,
toda la densidad de un cuerpo
puesto en su ombligo.

sí, estás vulnerable.
sí, una soga te envuelve
la cintura para llevarte
colgando y ser el péndulo
de un helicóptero anónimo que bracea
sobre el fuego
sobre el humo
sobre la postal crujiente de otro domingo
que sale de adentro mío
para pararse al lado
y devorarme.








martes, 12 de diciembre de 2023

Panorámica

no dejar que me venzan,
no me encontrarán tirado
en las escalinatas
de un templo a medio terminar: una estructura
no es lo esencial, pero lo esencial
se derrama si la estructura
no está bien hecha.

obviedades en la cadena
suelta de mi lengua.

no tengo la palabra justa,
sí la búsqueda.
el mal me hace crecer
una joroba y me funde con el suelo.
cuando veo que el mundo
está demasiado cerca,
que con malicia
no me deja ver las manos,
arrastro mi abdomen
por cuevas olvidadas
y salgo con otro aire
por el lugar más impensando.
en cualquiera.

las formas: llorar no me gusta tanto,
no me sale en realidad,
a mi modo se que soy sensible,
cuando voy tras la caza de la luz
tornasolada en las cosas
aunque eso, no sea ningún valor aún.











Microscópica

la tristeza
gana espesor.

el espesor impide
el paso de la luz.

la luz descubre
y desmantela sombras.

las sombras
son las moscas
orbitando en la calva
de un oriental.

el truco que el oriental ensaya
abrir de un saque los ojos
ver el pasto espolvoreado
de moscas amarillas.













sábado, 25 de noviembre de 2023

Trinchera o algo así

hasta que un dedo eléctrico
dictamine lo contrario 
y nos cure de este mal,
seguiré adelante con mi causa
de malabarear el sentido
de nuestras conversaciones.
vos decís algo, yo lo distorsiono.
cuando veo que la risa puja 
para emerger de refilón, no la espero.
¿yo? sigo, no me detengo,
aprovecho y retomo algo anterior
para darle globalidad a este momento.
gestiono escenarios paralelos,
incremento, alimento, modulo
la expresión, emboco la palabra
justa en el espacio que me das
y que el chiste se cuente solo.









sábado, 11 de noviembre de 2023

Imperturbables II

nos hemos ido
quedando quietos.
agua estancada, agua
de la canilla, agua mineral,
el impulso por sorber
está primero,
las consecuencias, dan igual.

ahora miro estas manos que sopeso,
manos que a cada nivel superado
deben sostener cosas más grandes;
por ejemplo: mi ego.
ahora miro la corona de pájaros
que le crece y le habla 
en nombre de un amor 
distorsionado 
a un amigo y ni me inmuto.
yo también estuve sobre la arquitectura 
a medias de ninguna parte.
movimiento centrípeto de las conductas.
endurecimiento de ideas rápidas.

¿hace cuantos años ya
sentados en esta piedra, esperando
algo? ¿una hilera de caballos
descendiendo
desde un aro de fuego
o un bisturí dañino tajeando
la tela para dejar
que caiga, dura, la lluvia negra?

impertubables,
ni tan tan, ni muy muy,
como para llegar a comprender
que tan grave es lo que pasa.












domingo, 5 de noviembre de 2023

Estornudo

el óxido es un mal imposible de quitar
en silencio. limar
la película de pintura blanca mate
que recubre la tapa.
el destornillador tampoco funca.
su punta plana no clava en la raya calva
de los diez tornillos. un cuchillo
bastará para ayudarme
y cucharear los bordes hasta despegarlos.
uno a uno van saliendo, con dolor,
como sino debiesen haber estado
nunca allí y son puestos
en el atado vacío de cigarrillos
para no perderse.
hay pasos previos a la revelación
que de pronto culminan y el taparrollos
por fin cae en brazos y polvillo,
mucho polvillo, antes de que el flashazo
del celular descubra lo que se temía:
que la correa se torsionó,
que se trabó entre el fierro y el cemento,
que si se seguía deshilachando
de un tirón se iba a cortar. polvillo, 
mucho polvillo que entra por la nariz, 
pega unas vueltas en la montaña rusa
del sistema respiratorio y sale disparado 
en un estornudo partido en tres.
















domingo, 29 de octubre de 2023

Flecha

bordes perfectos, angulación
milimétrica, 
una flecha arrojada hacia arriba
cae en su propio eje
y se clava
como un árbol 
en el blanco de mi cabeza. 
presentimiento:
 "de aquí 
nacerá algo valioso".




viernes, 27 de octubre de 2023

Destemplanza

incontinencia espiritual
en loop, lentitud
y constancia de un eclipse
que parecía extinto hacen 
de mi cuerpo materia densa.
mantra de una rueda de piedra
que gira y mata
las ganas, achura
de raíz, rebana.

entre satélites, aviones
y otras creaciones industriales
liberadas al bolsón celeste
avanza una burbuja
empañada 
que me arrastra en su interior
y dependiendo el día,
tiembla.







martes, 22 de agosto de 2023

Decorado

vaciado de tanta actividad social.
el sueño constante de una cueva
moldeada por sus propias manos.
una tara: cada cual es un hueco
del que sorben los demás.

ahhhh! días donde se habla 
con exageración moderna y con la otra
cara de la nada, se sonríe. 
ahhhh! días que requieren otros 
con la misma cantidad inversa de energía
para una recomposición exitosa. 

vaciado y decorado de noche
en espacios que afectan la audición
o amanecido y perdido en el ambiente
alquilado, 
cebo y bebo reiteradas veces 
del mate húmedo alumbrado
por la lámpara, bebo de lo más
cercano que tengo
a una planta.







































jueves, 27 de julio de 2023

Softwares

lucho contra softwares.
siento que me acerco
al final de la batalla.
pero cuando instalo un driver que considero
la solución a mi problema,
la estocada definitiva
rebota en un error paralelo.
así, hasta que me abrumo, me encuentro
rodeado de callejones sin salida.
la extensión. el tamaño.
la incompatibilidad del formato 
con la versión actualizada 
del programa .
no, al final, no, es la incompatibilidad 
del formato
con el programa en sí.

un gif necesito exportar, nada más.
¿tanto cuesta?
ah, y que su fondo sea transparante, en png,
ah, y que no pese más de 300mb,
ah, y que no se frice al abrirlo en el vlc.
¿tan díficil es?

pasó de largo la noche, sigo yo
encorvado como una hoz brillante,
metido en mi capucha negra, la luz 
led titila roja, la lengua del sol
ya peina el paredón vecino,
el sueño que había asomado,
se fue y no volvió, se hizo un bollo
en la parte trasera
de mi cabeza y desapareció.










jueves, 29 de junio de 2023

Honda CG 150

cosas malas, cosas buenas, ir haciendo
lo que se tiene ganas.
ser insoportable como un torpedo directo
al vacío espiritual.
el arrepentimiento es para giles. 
mejor agonizar 
debajo del calendario anual de vacunación,
en el único banco de madera de la guardia.
lo último que recordás 
son los graves de la música sacudiéndote 
el tórax, una silueta conocida 
entre el humo y un puño cerrado
aterrizando directo en tu mandíbula.
desde ahí, la memoria 
dada vuelta, todo cenizas.

es rutina: en cualquier momento, 
la puerta se abrirá, alguien dirá tu nombre
el cual retumbará por este pasillo
al que en días has de regresar 
para que te suturen de nuevo.
esta vez, 
nada, no fue nada, 
un toque en la nuca, un detalle, 
cinco puntos, un raspón
y en el parabrisas del auto implicado,
congelada, la imagen de centauro 
segundos antes de chocar 
con su corcel made in Japan.
































martes, 23 de mayo de 2023

Interrogatorio

¿Cuál es el voltaje que ilumina
las grietas por las que mirás al resto?
¿No creés que hay cosas de las que
no hay qué hablar? ¿Con qué necesidad?
¿Por qué hay olor a quemado
en tu ropa? ¿Sabés que yo tampoco
soy lo que imaginé? ¿Tenés conocimiento
de vos? ¿Me conocés a mí?¿Por qué
a veces me esquivás? ¿Por qué tu dicción
se siente tan pura y a la vez, tan frágil?
¿Le temés a la muerte? ¿De qué material
será el piso donde encontrarán
tu cuerpo frío? ¿Me puse trágico?
¿Qué mirás cuando no entendés
lo que quiero decir? ¿Qué decías de nosotros
el día en que el viento se interpuso
y nos relegó a posiciones opuestas?
¿Multiplicar lo artificial o dividir
lo genuino? ¿En serio decís que el sol
va a salir a morder lo que olvidó ayer?
¿Sabías que hay gente que no va a volver?
¿Entendés que cada vez tenemos
más pasado? ¿Quién sos, durmiendo,
boca abajo, hace años adentro mío?















domingo, 14 de mayo de 2023

La bala

mal dormido, sin emociones a la vista,
la parte de adentro de la cabeza
limpia como un jabón de glicerina,
la parte de afuera, envuelta
con una gasa vieja doblada en cuatro.
hubo oleajes, malviajes, gajes
del oficio y noches que al no tener inicio,
no terminaban. se retiró y solo vive.
sin contradicciones, sin deseos.
cada vez que se acuerda de la bala
que tiene encapsulada, le pega
la nostalgia.
cada vez que cierra los parpados,
ve una luz sin bordes que se prende
y se apaga, azulgrana.












domingo, 7 de mayo de 2023

La gota china

cuando por fin bajó la marea, después
de otra discusión innecesaria, miraba 
desorientado el cielo raso 
de la habitación ajena 
y mi deseo fue real: que se desplome 
el techo 
suave y triste 
como un castillo inflable 
al final de una fiesta o que un pañuelo 
con cloroformo caiga 
contra mi cara
como una gota
cae al centro
de otra,
y de otra y de otra 
que sobre lo que queda de la anterior, 
en círculos 
se expande, en círculos, se expande,
en círculos.






























sábado, 6 de mayo de 2023

A la salida del cajero

en la puerta de un cajero RED LINK
en una sucursal del BANCO PROVINCIA
a upa, la bebé se ve contra la vidriera
espejada y se sonríe a sí misma.
sorprendida al haber desbloqueado
un nuevo estrato psíquico
que manifiesta su nueva expresión facial, gira
rápido su cabeza para compartir la hazaña
con su madre que con el brazo derecho
la sostiene y con el izquierdo
lucha con el cochecito que trata
y no consigue armar
del todo. (varillas de un insecto
que no puede poner de pie).
a su lado, el río diario discurre
con total normalidad. la gente pasa, 
desliza sus tarjetas plásticas por el lector
y entra. o sale de una a la calle
acomodándose los bolsillos, las carteras,
la billetera, la capa con la que juegan
a ser económicamente invisibles.











domingo, 30 de abril de 2023

El punto de inflexión

la frialdad de una imagen
de un pasado antiguo
te engancha en su anzuelo.
te están contando en llantos
lo que vos también dirías
si estuvieses en esa posición.
la persona a la que le encuevás
las manos en las tuyas-más grandes,
menos suaves-, habla sola.
ahora hace silencio. ahora el sonido
de la ciudad emerge: ladridos,
bocinazos, los camiones distribuidores,
las persianas oxidadas, la apertura
de los locales y en aquel edificio,
una espátula se desliza
de arriba hacia abajo
con el primer naranja del sol.
ahora se seca la esquina
de uno de sus parpados con la longitud
de su índice. luego vuelve
al punto, a mis ojos, vuelve
a lo suyo, a seguir quitándose
de un tirón las flechas que todavía
tiene incrustadas en el dorso.












Por querer hacer la vertical, una idea se lastima

ver la lluvia caer a través del haz
del alumbrado público
imanta a la persona que espera
el colectivo indicado.
lo invisible se hace visible
gracias a la luz
y se acumula en la hondonada
de esta avenida con nombre de prócer.
hongos psicoactivos metabolizándose
por un conjunto de órganos
encargados del proceso de mi digestión
invierten o intensifican
las emociones sobre aquello
que ahora me rodea.

sos un punto azul en el gps.
estás en un barrio périferico.
son días de eje corrido.
no corrás, ni te escondas
hacia el fondo, ni te tapes
los oídos con las manos, el ruido
que sale gorgotea desde adentro.
no te preocupes, solo estás
volviendo a casa diferente.


miércoles, 5 de abril de 2023

Pasan por orden natural

pasan por orden natural los días
por el costado de mi cama
de una plaza. les marco el camino,
no los despido, les digo con la mano
floja y levantada, hago el gesto
de "siga siga", "todo bien",
nadie los detiene, vayan con dios
nomás. no me afeca verme así,
hoy que sigo abrazado a mi almohada
como un náufrago se sujeta
a un trozo de madera
del tamaño de un gato para ganarle
al tiempo y pensar en quien fue,
qué lo define, qué fue lo que
hizo para estar a esta hora
y en este lugar luchando
en el altamar. para ganar impulso
y mirar por encima de la línea
punteada: en la unión del cielo
y la tierra está la incomprensión
de las distancias.

pasan los ladridos de dos perros
enredados al poste de mi mañana
imaginaria, pasan colores plásticos,
inéditos, en el aburrimiento
de mi pantalla. pasan frente a mí
epifanías capaces de torcerme
el ángulo de visión, pasan
esporádicamente situaciones
que me darían el coraje para hacer
una vuelta carnero y caer de pie.
todo lo que pasa me saluda
y sigue de largo, se aleja de mí
que tirado en mi colchón
me quedo engarzado a esa canción
que revuelve con una cuchara
el cáliz de mi corazón.















miércoles, 15 de marzo de 2023

Cristal

esto que sostengo tiene la cualidad de permitirme ver
más allá. una pieza con saberes congelados.
pongámosle, un cristal
que viajó por barcos de madera longeva
y transatlánticos de aleaciones
de acero contaminantes.
mismo cristal que ha rebotado de mentes bacterianas
a mentes impolutas
y se ha batido en la locura
de los que sin ser genéticamente roedores, asomaron
por el hoyo, la pupila correcta. a la vista,
suave y tersa;
dan ganas de enamorarse de la vida.
en la desesperación, un carbón;
pútrido y opaco
que mancha las palabras y me deja diciendo flasheadas.
nada que deje huella, nada que valga la pena.
esto que ven acá es frágil y duradero
como esos amores que nos impulsa a ser mejores personas
y cuando flaquean, mutan a una fina película
que protege la blandura del recuerdo.
esto que ven que saco con sigilo no es
un arma, no es mortal,
es otro de mis mil y un destinos
que me englobaron por un período y ahora toca reventarlo
contra el piso.
¿a qué canción me recuerda el contacto de estas astillas
transparentes y las ondas pronunciadas de mis pies?








martes, 31 de enero de 2023

Brevísimo, aleatorio, representativo

vos estás encerrado por voluntad propia.
una línea de Coca-Cola
une tu boca con tu torso con tus pies: una síntesis
sútil de tu imagen actual.
probaste con lo que tenías
y no te sirvió, saliste
a dar una vuelta
y se largó a llover. en el trayecto una ojota 
rota cabalgaba el agua de la zanja
para no ahogarse en las comisuras
de la ciudad.
hay una piedra que proteger de la erosión externa.
hay otra piedra más grande partida en mil pedazos.
hay galaxias diminutas
en las manos de barro de un niño africano.
hay una ex modelo escandinava llorando
por su futilidad en una isla en la Polinesia.
hay una lagartija
que espera escondida en el aire acondicionado
para sobresaltarte a la madrugada
y una onda expansiva 
devorándose todo
lo que queda alrededor del cráter 
con el que soñás a veces 
en convertirlo en sepulcro.















martes, 10 de enero de 2023

Epifanía de un androide singular

meses de planificación. cambios en el equipo.
un año tornadizo para que agarre viaje.
par de ojos, brazos articulados a ambos lados,
dos piernas que aguantan su peso neto.
grita, habla, llora si el contexto así lo requiere,
se enamora de acuerdo a sus cálculos, tiene
un sueño autodidacta que no aparece

en los monitores
 y contra todo pronóstico
jamás le había pasado, ¿la resaca?
¿la densidad de la ciudad disecada
por otro nefasto verano? ¿el eco
de otra noche en la discoteca suburbana
latiendo todavía en sus oídos de aluminio?
tal vez va por ahí, tal vez es como estar
detrás del gran espectáculo, como fabular
con un espejo de pura maldición invertida
que rebota contra otro espejo
y que al replicarse
en un latigazo abrasivo le explica que
lo que le duele no es la cabeza,
es haber descubierto el faro 
que escanea 24/7 las sombras 
de su consciencia.