El hilo de la cuestión

Otra vez
el hilo de la cuestión
cosquilleándome la cara interna
del pescuezo,

una caricia un anzuelo una pluma 
suave negra de ave apoyada 

en mi desvelo.

/Incomodidad,

¿cuántas más cabrán en la costumbre que me ocupa?/ 

/Injusticia, 

coetáneo de una sombra que custodia mi decrepitud –y no envejece./

Miraré sin miedo 

la palma de esta mano
que cuelga
inerte
como una horca,
recorreré sus coordenadas
hasta perderme en la encrucijada
que la agota.

Quedará 

un manuscrito grabado en la carne
y yo aferrado a mi fiel aforismo:
 esperanza es persignarse
 la frente
 con el pico de un cuervo,
 -cavar hondo hasta la lobotomía.

Craneando copias de lo mismo

De pura naturaleza intrusa
fue
que entró
sin ser visto,
como la ambición dios el amor
que te hace descartar
la voluntad
tirar las cartas nativas bajo la manga.

Un intruso avezado a la hora
de sacarle
el crédito al cuerpo
es el sueño
y sus galpones de la memoria
 ocultan impunidad,

cosas que se tapan con cosas
 que destapan,
asesinatos macabros, castigos
 que escurren sangre,
cosas imperceptibles a la vista
 y demasiado grandes
 para hacerlas encajar en el mundo. 

Pero de pura naturaleza intrusa
fue
que entró
sin ser visto
al vientre de mi cerebro
y ahora,
se acomoda en el trono
que le presto.

El enano existencialista fuma en pipa 

y con pedantería pregunta:
¿cuál es el extremo más inútil del día?

Cimarrón

el hueso
no soporta más fe
y el perro
no soporta al hueso,

hace pozos en el jardín
rasca impaciente,
cimarrón.

el dueño no sabe,
no escucha, no entiende
 
por creer que es diversión,
ante todo: reprensión.

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hasta la apatía interrumpen

Halo

Sable de luz
hunde cortinas
hast­a que las hace sangrar.

El aroma del sol
es naranja y hierve.

Si lo huelo
me enveneno.

Y lo veo.

Y otra vez ciego.

Otra pala, otro pozo, otro trozo de recuerdo

Parece mentira
que pasado un tiempo
lo que nunca se tuvo
realmente
se pierda
bajo las uñas
de los árboles
y la patológica manía
de la enredadera
     la maleza
     la hiedra
por recubrir el pasado
hasta el hartazgo

Si no es musgo,
algo alga hongo
lo que sea que crezca
en los bordes
del armario
      cementerio
de muñecos calvos,
pelotas desinfladas
y dejáme la puerta un poco abierta
que si no me muero mudo de congoja

Parece que la entereza
de lo verde va en serio,
crujen las ruinas y se trizan
los recuerdos más trillados

Donde hubo ojos
solo cuencas
donde ahora
nacen tallos
flacos,chuecos,
lánguidos, convencidos
de que la última mueca
no es festín de gusanos
no es más leña a la nostalgia.

Solo,como todo, propiedad de la naturaleza

Desde el lado enfermo del anhelo

Dónde estará el eje estable
de las cosas
me pregunto
desde su anverso: el lado enfermo
del anhelo

“es inevitable” me susurra una idea
de voz impostada
prestada de otros

es esa maleza
que crece en mis contornos
una máscara moldeada a golpes
//estos gestos a la defensiva serán mañana
rasgos faciales sobre mis orillas//

Esta necesidad del necio que aspira al deseo imposible
desaparecerá
cuando el viento agote su azote y con mirada cansina
el mar se arremangue hasta el antebrazo.

más allá del lado enfermo,
más allá del anhelo
más allá de todo
tristemente
las olas siempre traman algo

(está por verse)

El tiempo tiene eso
de andar dejando arrugas
como si fueran las últimas
pinceladas de otra de sus esculturas,
eso de ser virus invisible, indivisible
para un par de agujas frustradas,
y más atrás giramos nosotros
como caballitos soldados
a una calesita, buscando
vaya a saber uno qué
en una sortija que se
escabulle siempre
de la vista, como barcos
mareados y sin mapa que al mar
abierto arriban y encallados quedan,
y vibran y adelante y hacia atrás
y en cámara lenta, los talones
amarrados, sujetados
boca abajo al nacer
llegamos para
ser

otro premio para el partero.