Honda CG 150

cosas malas, cosas buenas, ir haciendo
lo que se tiene ganas.
ser insoportable como un torpedo directo
al vacío espiritual.
el arrepentimiento es para giles. 

mejor agonizar 

debajo del calendario anual de vacunación,

en el único banco de madera de la guardia.
lo último que recordás 

son los graves de la música sacudiéndote 

el tórax, una silueta conocida 

entre el humo y un puño cerrado

aterrizando directo en tu mandíbula.

desde ahí, la memoria 

dada vuelta, todo cenizas.

es rutina: en cualquier momento, 

la puerta se abrirá, alguien dirá tu nombre
el cual retumbará por este pasillo

al que en días has de regresar 

para que te suturen de nuevo.
esta vez, nada, no fue nada, 

un toque en la nuca, un detalle, 

cinco puntos, un raspón
y en el parabrisas del auto implicado,

congelada, la imagen de centauro 

segundos antes de chocar 

con su corcel made in Japan.

Interrogatorio

¿Cuál es el voltaje que ilumina
las grietas por las que mirás al resto?
¿No creés que hay cosas de las que
no hay qué hablar? ¿Con qué necesidad?
¿Por qué hay olor a quemado
en tu ropa? ¿Sabés que yo tampoco
soy lo que imaginé? ¿Tenés conocimiento
de vos? ¿Me conocés a mí?¿Por qué
a veces me esquivás? ¿Por qué tu dicción
se siente tan pura y a la vez, tan frágil?
¿Le temés a la muerte? ¿De qué material
será el piso donde encontrarán
tu cuerpo frío? ¿Me puse trágico?
¿Qué mirás cuando no entendés
lo que quiero decir? ¿Qué decías de nosotros
el día en que el viento se interpuso
y nos relegó a posiciones opuestas?
¿Multiplicar lo artificial o dividir
lo genuino? ¿En serio decís que el sol
va a salir a morder lo que olvidó ayer?
¿Sabías que hay gente que no va a volver?
¿Entendés que cada vez tenemos
más pasado? ¿Quién sos, durmiendo,
boca abajo, hace años adentro mío?

La bala

mal dormido, sin emociones a la vista,

la parte de adentro de la cabeza

limpia como un jabón de glicerina,

la parte de afuera, envuelta

con una gasa vieja doblada en cuatro.

hubo oleajes, malviajes, gajes

del oficio y noches que al no tener inicio,

no terminaban. se retiró y solo vive.

sin contradicciones, sin deseos.

cada vez que se acuerda de la bala

que tiene encapsulada, le pega

la nostalgia.

cada vez que cierra los parpados,

ve una luz sin bordes que se prende

y se apaga, azulgrana.

La gota china

cuando por fin bajó la marea, después
de otra discusión innecesaria, miraba 

desorientado el cielo raso 

de la habitación ajena 

y mi deseo fue real: que se desplome 

el techo 

suave y triste 

como un castillo inflable 

al final de una fiesta o que un pañuelo 

con cloroformo caiga 

contra mi cara

como una gota

cae al centro

de otra,

y de otra y de otra 

que sobre lo que queda de la anterior, 

en círculos 

se expande, en círculos, se expande,

en círculos.

A la salida del cajero

en la puerta de un cajero RED LINK

en una sucursal del BANCO PROVINCIA

a upa, la bebé se ve contra la vidriera

espejada y se sonríe a sí misma.

sorprendida al haber desbloqueado

un nuevo estrato psíquico

que manifiesta su nueva expresión facial, gira

rápido su cabeza para compartir la hazaña

con su madre que con el brazo derecho

la sostiene y con el izquierdo

lucha con el cochecito que trata

y no consigue armar

del todo. (varillas de un insecto

que no puede poner de pie).

a su lado, el río diario discurre

con total normalidad. la gente pasa, 

desliza sus tarjetas plásticas por el lector

y entra. o sale de una a la calle

acomodándose los bolsillos, las carteras,

la billetera, la capa con la que juegan

a ser económicamente invisibles.

El punto de inflexión

la frialdad de una imagen

de un pasado antiguo

te engancha en su anzuelo.

te están contando en llantos

lo que vos también dirías

si estuvieses en esa posición.

la persona a la que le encuevás

las manos en las tuyas-más grandes,

menos suaves-, habla sola.

ahora hace silencio. ahora el sonido

de la ciudad emerge: ladridos,

bocinazos, los camiones distribuidores,

las persianas oxidadas, la apertura

de los locales y en aquel edificio,

una espátula se desliza
de arriba hacia abajo

con el primer naranja del sol.

ahora se seca la esquina

de uno de sus parpados con la longitud

de su índice. luego vuelve

al punto, a mis ojos, vuelve

a lo suyo, a seguir quitándose

de un tirón las flechas que todavía

tiene incrustadas en el dorso.

Por querer hacer la vertical, una idea se lastima

ver la lluvia caer a través del haz

del alumbrado público

imanta a la persona que espera

el colectivo indicado.

lo invisible se hace visible

gracias a la luz

y se acumula en la hondonada

de esta avenida con nombre de prócer.

hongos psicoactivos metabolizándose

por un conjunto de órganos

encargados del proceso de mi digestión

invierten o intensifican

las emociones sobre aquello

que ahora me rodea.

sos un punto azul en el gps.

estás en un barrio périferico.

son días de eje corrido.

no corrás, ni te escondas

hacia el fondo, ni te tapes

los oídos con las manos, el ruido

que sale gorgotea desde adentro.

no te preocupes, solo estás

volviendo a casa diferente.