domingo, 14 de mayo de 2023

La bala

mal dormido, sin emociones a la vista,
la parte de adentro de la cabeza
limpia como un jabón de glicerina,
la parte de afuera, envuelta
con una gasa vieja doblada en cuatro.
hubo oleajes, malviajes, gajes
del oficio y noches que al no tener inicio,
no terminaban. se retiró y solo vive.
sin contradicciones, sin deseos.
cada vez que se acuerda de la bala
que tiene encapsulada, le pega
la nostalgia.
cada vez que cierra los parpados,
ve una luz sin bordes que se prende
y se apaga, azulgrana.












domingo, 7 de mayo de 2023

La gota china

cuando por fin bajó la marea, después
de otra discusión innecesaria, miraba 
desorientado el cielo raso 
de la habitación ajena 
y mi deseo fue real: que se desplome 
el techo 
suave y triste 
como un castillo inflable 
al final de una fiesta o que un pañuelo 
con cloroformo caiga 
contra mi cara
como una gota
cae al centro
de otra,
y de otra y de otra 
que sobre lo que queda de la anterior, 
en círculos 
se expande, en círculos, se expande,
en círculos.






























sábado, 6 de mayo de 2023

A la salida del cajero

en la puerta de un cajero RED LINK
en una sucursal del BANCO PROVINCIA
a upa, la bebé se ve contra la vidriera
espejada y se sonríe a sí misma.
sorprendida al haber desbloqueado
un nuevo estrato psíquico
que manifiesta su nueva expresión facial, gira
rápido su cabeza para compartir la hazaña
con su madre que con el brazo derecho
la sostiene y con el izquierdo
lucha con el cochecito que trata
y no consigue armar
del todo. (varillas de un insecto
que no puede poner de pie).
a su lado, el río diario discurre
con total normalidad. la gente pasa, 
desliza sus tarjetas plásticas por el lector
y entra. o sale de una a la calle
acomodándose los bolsillos, las carteras,
la billetera, la capa con la que juegan
a ser económicamente invisibles.











domingo, 30 de abril de 2023

El punto de inflexión

la frialdad de una imagen
de un pasado antiguo
te engancha en su anzuelo.
te están contando en llantos
lo que vos también dirías
si estuvieses en esa posición.
la persona a la que le encuevás
las manos en las tuyas-más grandes,
menos suaves-, habla sola.
ahora hace silencio. ahora el sonido
de la ciudad emerge: ladridos,
bocinazos, los camiones distribuidores,
las persianas oxidadas, la apertura
de los locales y en aquel edificio,
una espátula se desliza
de arriba hacia abajo
con el primer naranja del sol.
ahora se seca la esquina
de uno de sus parpados con la longitud
de su índice. luego vuelve
al punto, a mis ojos, vuelve
a lo suyo, a seguir quitándose
de un tirón las flechas que todavía
tiene incrustadas en el dorso.












Por querer hacer la vertical, una idea se lastima

ver la lluvia caer a través del haz
del alumbrado público
imanta a la persona que espera
el colectivo indicado.
lo invisible se hace visible
gracias a la luz
y se acumula en la hondonada
de esta avenida con nombre de prócer.
hongos psicoactivos metabolizándose
por un conjunto de órganos
encargados del proceso de mi digestión
invierten o intensifican
las emociones sobre aquello
que ahora me rodea.

sos un punto azul en el gps.
estás en un barrio périferico.
son días de eje corrido.
no corrás, ni te escondas
hacia el fondo, ni te tapes
los oídos con las manos, el ruido
que sale gorgotea desde adentro.
no te preocupes, solo estás
volviendo a casa diferente.


miércoles, 5 de abril de 2023

Pasan por orden natural

pasan por orden natural los días
por el costado de mi cama
de una plaza. les marco el camino,
no los despido, les digo con la mano
floja y levantada, hago el gesto
de "siga siga", "todo bien",
nadie los detiene, vayan con dios
nomás. no me afeca verme así,
hoy que sigo abrazado a mi almohada
como un náufrago se sujeta
a un trozo de madera
del tamaño de un gato para ganarle
al tiempo y pensar en quien fue,
qué lo define, qué fue lo que
hizo para estar a esta hora
y en este lugar luchando
en el altamar. para ganar impulso
y mirar por encima de la línea
punteada: en la unión del cielo
y la tierra está la incomprensión
de las distancias.

pasan los ladridos de dos perros
enredados al poste de mi mañana
imaginaria, pasan colores plásticos,
inéditos, en el aburrimiento
de mi pantalla. pasan frente a mí
epifanías capaces de torcerme
el ángulo de visión, pasan
esporádicamente situaciones
que me darían el coraje para hacer
una vuelta carnero y caer de pie.
todo lo que pasa me saluda
y sigue de largo, se aleja de mí
que tirado en mi colchón
me quedo engarzado a esa canción
que revuelve con una cuchara
el cáliz de mi corazón.















miércoles, 15 de marzo de 2023

Cristal

esto que sostengo tiene la cualidad de permitirme ver
más allá. una pieza con saberes congelados.
pongámosle, un cristal
que viajó por barcos de madera longeva
y transatlánticos de aleaciones
de acero contaminantes.
mismo cristal que ha rebotado de mentes bacterianas
a mentes impolutas
y se ha batido en la locura
de los que sin ser genéticamente roedores, asomaron
por el hoyo, la pupila correcta. a la vista,
suave y tersa;
dan ganas de enamorarse de la vida.
en la desesperación, un carbón;
pútrido y opaco
que mancha las palabras y me deja diciendo flasheadas.
nada que deje huella, nada que valga la pena.
esto que ven acá es frágil y duradero
como esos amores que nos impulsa a ser mejores personas
y cuando flaquean, mutan a una fina película
que protege la blandura del recuerdo.
esto que ven que saco con sigilo no es
un arma, no es mortal,
es otro de mis mil y un destinos
que me englobaron por un período y ahora toca reventarlo
contra el piso.
¿a qué canción me recuerda el contacto de estas astillas
transparentes y las ondas pronunciadas de mis pies?