El calce de su par triste

La mano dura escribiendo
una palabra inofensiva.
La mano que fuma.
La que agarra lo que puede
o nace en el talón para terminar
recta en tu mandíbula.
La mano sabia y cerrada, tampoco
con la que establezco relación.
La que hace malabares
para manotear el barral del colectivo,
fijar la postura y evitar el desmadre.
A veces sobra y dormida, luego,
puesta en el lugar correcto.
Mucho menos, la mano apurada,
la tembleque, ninguna de ellas
es la mano que tengo
en el vaso desprendida
de toda conversación.
No es la que se pregunta
donde andará la mano,
que en días así
da vuelta el guante
previamente enrollado
para que sea más fácil
el calce de su par triste.

Termómetro

Antes de presumir su silencio 

pleno y celeste, un avión 

a chorros triza; o son dos dedos 

que se deslizan de una comisura a otra 

evocando un cierre de lata.

El secreto es necesario

como lo son los chismes 

para hacer más amenas

las horas junto al viejo compañero de trabajo.

Reincidimos en la tristeza de la lluvia.
En pantuflas evaluando el consejo de un amigo.

Desesperamos
y ni hace falta apostar

 a que la tristeza de relámpago aturde más
cuando la luz está seca.
Paciencia o medicamentos, 

como si el sendero al sueño fuese la imagen bífida 

en la tapa de un cuento de hadas.

Es que le da intriga
el componente herbal.
Es que le da alivio
los cada vez menos efectos colaterales.
Es que volvió a apoderarlo
el escepticismo frente a los efectos globales.

Así no se puede.
Después de irnos: un agujero en la memoria
lleno de secuencias inclasificables o la juventud
amaneciendo al lado nuestro, fría.
Una bolsa de agua caliente
que ni calma ni justifica; sosa 

se paraliza al ver el calce 

de la jerga nueva entrando en tu vida vieja. 

 

Falsa calma

Casonas vacías y un grillo.
La garita. La barrera
de metal progresivo.
Elevación, crujido y bajón
como una guillotina.

Casonas futuras y la medianera
son más grillos sobre la hierba.

Par de faroles que al rato interrumpen.
Falsa calma o el sobrino de un dirigente.
Me chupa un huevo tu linaje
A mi solo dame la patente.

Detrás de un gran ventanal, la tormenta
lava la flota de 0kms
del vecino que nunca se muestra.
y de nada sirve dejar prendidos
los aspersores.
El césped realza la clorofila
y nunca pero nunca
pierde su embrujo.

Todo mientras las bombas de agua
chupan desesperadas
de la red fluvial
antes de que el suministro
allá afuera
se corte.

Entre, pronto, el día

Entre los hilos transparentes…

Pronto se hará de día…

Noctámbulas arañas
sedujeron a sus presas
con un pole dance
y ni un resto de esperanza quedó.

Quítale ahora el polvo al producto
y empaquétalo
rápido que el pedido
está por salir.

A las 9, despego la cabeza.
A las 9:05, la almohada inteligente
recupera su tersura.
A las 10, la voz no es una habilidad
que pretenda exhibir.
A las 11, el sueño que tuve se revela
en una ecuación angosta pero me sigue dando x.
A las 12 aprendo que afuera está feo
por como aplaude la ropa mojada, sus platillos.

La duda de entrarla o dejarla que enloquezca
es la misma que hay entre una tos en aumento
y un vaso de agua.

A las 13 alguien encuentra tirada una camisa
que le calza perfecto para lucirla
cuando cese la tormenta.

A las 14 cuelga la tela 

a la mala soldadura de una reja 

y se agujerea.

A las 15 el rodillo del alzheimer
en la calva de un anciano que pide
otra vez el cortado que acaba de beber.

Los lunes como estos, las comisarías
se ven atragantadas por el plutonio
del fin de semana.

A las 16, familias enteras hacen cola
con bolsas, ropa, comida y la única 

pregunta importante 

rebota en la placa 

del federal.

No todavía no…

Pero ya se regenerarán los brotes fruncidos

cuando la primavera...

No todavía no...

El ambiente tenso entre dos que atoran
palabrotas ya serán escupidas.

No todavía no...

Entre los hilos transparentes,
pronto, el día…

Fórmula de paz

Descontrol o no control
no quiero eso alrededor mío.
Están diciendo que así no puede ser
cuando en verdad exigen más líquido derramado
para que sigilosos se vayan acercando al montículo amarillo, 

gelatinoso, cosa de que ensucien su sien cien veces más fugaz que; 

o, mejor tengo otra, alterar la composición de lo que ensordece pero 

tranquiliza, sin tanto derivado de caucho, a razón de 0% de caucho y 100% de plomo.

Electrocardiograma

Llegando tarde a otra obligación.
La misión implica esquives, gambetas
en el barrio de Almagro.
El tráfico y su carga exponencial.
El rojo laberinto en el gps del conductor polarizado
le sube la presión.
Corro para no perder por tercera vez mi turno médico.
Uso mis fuertes piernas. Tengo un cuerpo
que uso sin darme cuenta,
A veces está cerca,
a veces me susurra un isquiotibial
y tengo que hacer memoria.
Si no concuerda mi pasado con el tirón,
el chivo expiatorio es el colchón hundido,
la moldura del coxis.
Hubiese sido mejor invertir en la duermevela
y comprar algo más próspero.
Siempre están las cuotas,
una estaca en el futuro de la que ato un anzuelo
que me engarza el bolsillo.
Le debo tanto a la tarjeta,
ella lo sabe y me lo recuerda el día diez del mes.
Cinturón fuera, remera en alta.
Me colocan ocho ventosas 

sobre el pecho.
Como que me da medio escalofríos el gel
que me embadurnan
pero enfermera, estoy a su merced.
Entrego todo lo que tengo
en pos de un electrocardiograma perfecto.
Crucial la respiración
para la lectura sin errores.
La máquina está buena, es semiportátil, 

podría nadar
con sus tentáculos grises 

si sus cables no se enrollasen al terminar
y el botón de apagado 

no la mandase a dormir.
Solo se usa para lo que fue creada.
Sino, de nuevo al cajón.
Las indicaciones son tres: manos
debajo de los glúteos, inmovilidad total 

de las extremidades, inhalación y exhalación cotidiana.
¿Cómo es mi normal respiración?
¿Cómo pensar en lo que mi mente 

evita colorear?
¿Cómo saldrá el estudio si el corazón todavía sigue 

en la correteada reciente, 

repiqueteando las calles en extrañas lenguas 

por el atajo de mi oído?

Expedición de martes

Caminar en otoño es espiritual.
Caminar el camposanto en invierno
es irse antes del cierre, eso pensó
al detenerse frente a los nichos.
Todavía las fotos no se oscurecen
y con imaginación se lee algo
más que rostros y dedicatorias.
Calcular el tiempo entre la compra
en el vivero de la entrada
y la pudrición en su nylon
del seco ramo que mora clavado
es un reto que acaba
cuando al viento le toca arrastrar.
Los nichos abiertos aumentaban
a mayor cantidad de nichos recorridos.
Como el buscaminas, los cerrados
rodeados por varios destapados,
y como un chiste interno que se contaba sola,
el suspenso de que asome un metacarpo
entre el mármol y la llame
con diplomacia de cine mudo, la hacía reír.

Romance a la invención

Turismo, desvío, la jota loca del camino.
Frontera, percance, silencio.
Arranque, meseta, sigilo. Los silos
con óxido sueñan con la reanudación 

de exportaciones.

Se encasca el carburo,
percance, silencio. Radio nacional
se prende sola: conversa la flora nativa
con el viento. La mata negra,
la zapa blanca, el barro es arcilloso
y el pavimento tipo serrucho.

Tampoco una mosca,
ni pasa. Balizas y a esperar,
habrá que hacer noche acá.
Se puso cómodo, reclinó y cerró
las cuatro puertas y lo costoso que es
dormir sin pensar
en el titilaje de la luna velatoria.

Batería tiene. El burro de arranque,
relincha. El epoc del escape. El capot
está ok y no obstante, se siente
una tilde en el volante. Dos puntos
luminosos en la fronda. Un punto
en el gps de la anécdota. Si hubiese
funcionado el wifi, sabría qué hacer
en momentos así.

Intuición, instinto, romance a la invención.
Resolverá el drama, amará
la manera en que saldrá ileso
y lo contará con leves variaciones
cada vez más lejanas del núcleo semántico.

Una vaca que no ataca.
Una oveja medio vieja.
Del baúl, una barreta
que elevó como una antorcha
y batió a duelo al chupacabras.

Si tenés alguna duda

No saben si va corriendo
a asustarlos o corre asustado.

Que no sepan si cara tapada por gripe

o precaución.

No sabe si el producto 

viene cada vez más chico
o es que todavía está creciendo.

Los que no advierten su expansión
atados a su propio crecimiento 

estiran.

Lo único que sabe es que estira el suyo
para googlear sobre el narcótico
bajo los efectos que el narcótico provoca.

Servicio técnico

Triste, impronunciablemente triste.

Irrefrenablemente fiel a la emoción debut.

Triste, tristeza pedestre que ni vale

la vena tocar el violín con la arteria. 

Triste, torpeza que te envuelve

en un nylon de bronca, preocupación
y un cierre hasta la frente
te conduce al local de celulares 

oculto en la galería noventera.

Triste, inesperadamente triste 

pienso en las veces que con holgura,
flex y desparpajo, lo alcé,
jalé, hice girar en el aire y lo recibí
como un ángel negro en mi palma.
Días luminosos quedaron atrás,
desde que escuché el golpe junto al peso
momentáneo más liviano.
Lo vi yacer arropado
boca abajo en su funda
y su saliva inalámbrica
aún colgando de mi bolsillo en vibrato.

Un signo de paz

Si la alteración es una mascota
que en círculos no halla
donde reposar, 

lo admite: está alterada.

Dándole al mandala
en una mesa 

escondida en un café. 

Aureolas y más aureolas 

de grafito cítrico sobre 

una aureola concéntrica

de su mismo color.

Mantra que gira la tarde
en una sola dirección

propagando la matraca

a una rueda de piedra.

Rellenando todo con 

el trazo alterado
del lápiz genérico
que chasquea su mira
y chau punta.

Basquetbolista de primera

Antes de irse

se saca un beso

más invisible que pequeño
y se lo tira.

Deja que se le apoye en los labios

y se lo saca
quiebra de muñeca

la comilla
de basquetbolista de primera

para devolverlo casi entero.

Por atrevido

La mano que saca
un dedo erecto del bolsillo
cuando le preguntan si tiene fuego.

No es la que saca
el pulgar y el índice juntos
un agujero bolacero que se traga todo 

cuando le preguntan si tiene hora.

No es tampoco 

la mano que comprueba 

si hay sangre, tampoco la que 

nació en el talón y terminó 

recta en su mandíbula, por atrevido.

Algo con ka

“Yo soy el solito
no me robes hijo de puta, cuidame”
reza en pulso arrebatado
la pintada en aerosol rojo.

El cadenón en las clavículas del árbol
más famoso de la doble trocha.

De una traffic seis puertas
de la que va a bajarse, lo va a hacer,
está decidido, la suela de la sandalia
en la estepa, aplasta. La familia
desciende detrás, copia 

al ordenador mayor. Se llama Kirk, Fink o Rick.

Algo como de allá. Un mote con efecto letal.

Un corte en seco. Algo con “ka”.

Hay proyectos pausados pero hay ganas de
limarlo desde la base. El traslado se haría con no más
que un montacargas y dos pintas de vialidad
que serían seis por rotación horaria
y peligro de hernia lumbar.
Hay que hacer campaña.
Hay que desenvainar las raíces,
Hay que sacarlo cuanto antes.
"Ay que ganas de talarlo
a patadas" gritan las Crocs
del menor que lo inclina
pero solito sano vuelve a su meridiano.

Rodeo el dodecaedro de la angustia

Rodeo el dodecaedro

de la angustia y resbalo 

siempre en una cara nueva.

Dónde está el glúteo de la luna
y por qué no se sienta encima mío.
Agradezco que hay una cara.
Una cara nueva. Hay una cara 

original para mí.

Hay una cara andrógina
en el sueño mensual
que me persigue a bordo
de un corcel y me entero tarde
por las huellas.
No hay una cara igual a otra.
A la bocha regresa la cara inicial
que ya es vieja y conocida,
como el enemigo mortal
de un amigo imaginario
que un muchacho sin hermanos
abandona sin culpa.
A donde quiera que vaya
siento que pesa  

una cara iluminada
para que me maraville

y vea mis señas de auxilio.
A la bocha interrumpe la siguiente,
y me canso, taca, taca, ataca
primero una nariz, después
una boca, enseña el ceño,
ojos nuevos para verterse en punta.
Una cara de varias caras
que he de rodear,
tan abstracta, tan evanescente, 

me da tanta fiaca resolverla,
que me sumerge
a la cara calva de mi almohada.

Desde el supermercado

Llega la voz macilenta y rebelde.
Un susurro seco 

como un tallarín acanalado
inquieta al chico que se pierde
en su compañera
adentro de su polar.
Y entretanto vacilazo
de qué hacer con esta emoción,
pasa y escanea
los códigos en los paquetes
No pasa frío.

Decile al dueño de esto,
que no hay más leches.
Es una estafa
promocionar un producto,
hacerme venir hasta acá.
Yo que estoy vieja,
inclinada y gorjeo.
Que mi voz en lonjas genera pena
y girasoles decapitados.
Decile que firma Norma,
Norma soy yo.

Dale Norma, le digo
y de paso aprovecho
y le hago acordar
que se vaya a la puta que lo parió.

 

Desde lo verdilácteo

Jadea en su escopeta, el cazador.
Los rulos de saliva planos
sobre lo que hizo el chaparrón
con el terreno verdilácteo.
Del alambrado para acá no se hace
lo que del alambrado para allá.
La bala disparada a la marchanta
y el tronco se encorvaba
como un cinturón con sus agujeritos.
Pasa el aire, pasa el tiempo, cabeza gacha.
Se corre la voz animal
en el cañaveral. Diversas especies
sobreviven como arquitectas
y otras han de nacer porque sí.
Y si chapotea la rana,
es por temerosa,
Y si una barcaza posa sin su barquero,
está dando lástima de óxido en la orilla.
Después, entre todo, además, 

también oye la unión: tiene 

nombre y apellido que ciego de un ojo

entiende grillos.
Y a mi, en esta hamaca paraguaya,
se me empieza a correr la microfibra
hacia la esquina superior derecha
para que entienda que lo que escribo
se acaba con la siesta, se está acercando al sol.

Contrapeso

Feriado en toda la república argentina.
Toda obligación de ser feliz
arroja a las familias fuera de sus casas.

Un techo es el suelo de otro
y una tara: no alcanzar la concentración rapaz.

Capaz si cesasen los ladridos
y el dogo soñando adentro de su dueño,
mea el cantero, la patita levantada,
melancólico y genital.

Capaz si dejasen de ondear estas paredes
finas como carpas, dos ambientes,
cochera integrada, balcón a calle.

Cortála, dejá. Ya está. Grita
y no empalma más. No sé qué pasa, dice.
Bien que saben que después tampoco habrá tiempo,
no lo tienen, no lo venían teniendo, nunca
lo hay, no tendrán la intención de identificar
qué malformación en la partícula primera
hizo que de un portazo se diga todo
lo que ninguno pudo antes.

Queda oficialmente inaugurado el contrapeso
en la superficie compartida.

Quedan muteados cada cual a cada lado
y nadie asoma tras los muros.

Sordos ruidos desde afuera empujan.
Es la hora de bronce.

La vagancia mansa acurrucada
bajo un olmo. La inclinación del planeta
aquí y ahora: lo que otra cerveza ha de acomodar.

Bajó la espuma de la discusión pero no bajó
a la calle. Metido en el dado que le toca,
mira desde la ventana. Celoso de la pulcra manera
con que afuera destraban. Quién va,
quién fue, a quién le toca ir a comprar.
De lo fácil que resultaría aplastarlo todo
con un piedra, papel o tijera.

 

La cañita

La franja del dedo
que se dobla, de ahí parte.
Interrumpe el festejo. Bajen 

la música y dedica. Por un año 

más leve que el anterior. 

El mejor año de su vida fue aquel 

con la peor noticia de sus días.

La franja del índice. El centro
de sus labios fruncidos
donde iría el anillo. Un beso
estampado al corazón de la falange.
La carga es un minuto de silencio
que dura un segundo. El contacto

de los labios en la franja sagrada 

dura lo que la llama tarda
en tragarse la mecha.

En impulso contenido, parte
del pie, la dorsal, omóplato,
pasa por el hombro. La pólvora riega 

el brazo que asciende y suelta 

la cañita. La flecha del índice

viaja de pecho al cielo
que se lo llevó. La cañita perfora
la capa primera y todas las que le siguen;
y si el mensaje no quedó claro,
ahí te va este trago al piso.

La voluntad de la voluta

Empotrado a martillazos en el fango del hastío,
el verano me pasa entre las piernas.
Un tábano tantea desde la platea,
dale que va; está que me sorbe la testa.
El invierno escapa de su cucha
y primerea con elegancia ventolina,
sorprendiendo al cuero.
Temprano hubo mitosis: dos nubes gruesas
vagaron toda la tarde de la mano 
hasta que se toparon con una más glotona
que en pleno frote se las empomó.
Una avioneta raya el cielo en gótica tipografía.
Debajo estoy completo, 

con juventud pero tengo frío; deposito entonces 

mi fe en la voluntad de la voluta

por mantenerse erguida entre que entro, 

busco una campera
y vuelvo a colorear intenso mi respiración.