La pena gris

el masoquismo de ver las cosas a través
de una pena gris agota. la luz 
ficticia que dejamos entrar 
entibia hasta quemarnos. lo negro tiene 
un ciclo que se corresponde con los días 
en que nos sentimos un ternero
en el vientre de una vaca doblada
por la hipotermia, tensos, casi quietos, 
adentro de un cuerpo seco en el fango,
vemos para acá y para allá, sin avanzar,  
paralizados por la fosforescencia
de la vida moderna. después, la marisma
afloja: un tubo aspira y se lleva todo hacia el olvido.
qué bueno ¿no? decimos, sorprendidos, 
con la voz de la consciencia aplomada,
por la tristeza que ya perdió integridad, 
que se subdividió en granos cada vez más pequeños
que al querer juntarlos en el hueco de la mano 
para mostrárselo a mis amigos, se ve
como que algo falta, como que no era
para tanto, como que al final no hay nada.

Proposición hospitalaria

en este sueño negro, dentro
de esta masa dúctil, bajo este
anillo de 220 w, por el corredor
de un sanatorio reluciente
en desinfectante barato, tras
la correntada de aire 
que por las hojas de madera
ingresa, hacia el aliento frío
de un doberman encadenado 
y el tabaco industrial que incineran
a toda velocidad los enfermeros
en la vereda contra el entretiempo
de la muerte que espera.