Noche

Desde que la luna se morfó de una sentada
el plato celeste que todo lo camufla
pasaron
horas,
desvelos,
ronquidos.

Hubo hiatos de motores
y espejismo sobre párpados.

Los escépticos oraron
por un día más de duda.

Los creyentes jugaron al ta-te-ti
con la cruz de una señal que nunca
encaja en el centro del tablero.

Algunos solos, no tan orgullosos de ser rocas,
se erosionaron otro poco con su llanto
en su vigilia silenciosa.

Y las parejas, no más afortunadas, 
desfilaron desde el baño, a los besos,
a la cama de dos plazas.

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Dos almohadas soñando dos amantes soñados.

Musgo

Creo haber estado en estos pagos,
el mismo sendero de adoquines,
una estela de humedad 
dejan mis pasos
al caminar.

En las fisuras de mis ruinas
espero iluso a que nazca el musgo, 
hasta que se propague tanto
hasta que me las termine
de devorar.

Aunque rastros de sangre no haya

soy un ángel caído

en espejos rotos;

y me pierdo entre la niebla 

que es peor que el vacío.

Porque más se piensa, 

más se condensa,

más enmaraña

un bosque oculto, 

que juré no pisar más.

Donde no hay calma 

ni esperanza

ni habrá nada

sin raíz.

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En vez de árboles,

aserrín.

Escamas

Cuando todas nuestras muertes mueran
lo harán al compás de un minúsculo destello,
casi como topos
que por orden del azar
saltan en manada de la tierra
por un último trago de aire,
de tiempo y de espacio.

Cuando todas nuestras muertes mueran
lo otro: polarizado y en potencia
se incinerará a sí mismo
frente a los ojos del sol
y quedará flotando
en la médula de un río
para ser pan de cardumen.

Los peces mueren de carne,
se queman de frío
y desde acá
puedo ver
como aún arden bajo el agua mis escamas