por los estallidos ultravioletas,
poderes de una fruta seca,
la gigante,
la que tiene la posta, el centro
del centro
que todo lo atraviesa.
días después, recluido en las sombras
de los edificios de enero,
se me pelan los hombros.
líneas blancas de piel marcan la frontera
entre lo vivo y lo muerto, lo que es mío
y lo que ya no.
hago rollitos o saco de un tirón suave
evitando que el papel film cutáneo
se rompa.
no es bueno para la salud,
dice Google,
pero hay tantas cosas que uno hace
y están mal
que no tiene sentido rosquearla.
esta película transparente,
con orificios minúsculos por donde
se escapan dos o tres pelos,
es hasta ahora la más larga
y si al resto las hice un bollo
para dejar que caigan
debajo de las letras
del teclado, esta la voy a cuidar,
y como un papiro valioso.
la pondré entre un marco
y un vidrio para que quienquiera admirar
lo que dejé de mi, venga y lo haga.
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