las puertas se abren sin que nos demos cuenta

ni de donde proviene el viento

ni si existe tal abertura. no

mires para atrás.

las paredes imponen su blancura

en la habitación

del enfermo.

una toalla secando la sudoración a 38°.

una venda alrededor del tórax.

el silencio

son los cinco minutos

en que los enfermeros salen a la vereda

a tirar humo y paciencia.

mis manos

son regalos de dios,

mi abdómen instrumento divino

solo canto por la noche

por costumbre

y es el hábito el lamento

que ahuyenta

el mensaje de los cuelloblancos.

el hábito es entrega

la entrega es lamento.

lamento el no saber

de por qué di tanto

y no obtuve nada a cambio.

ahora el sonido de sus risas atraviesan
mis bolsillos agujereados. el martilleo

de pensar de más
construye en un cuadrilátero
un alambrado que me deja a la vista del resto.

vivo,

exagerademente vivo.

escrito con trasfondodeunamirada

gracias por involucrarte en la situación. tu presencia
provocó cierto movimiento
en los estratos. a partir de ahora, no dibujaré líneas
en el cielo
cuando pierda el eje de las cosas. recto, fijo, un trazo
en seco hacia adelante sobre
el que respiro.

quisiera decirte
al anteponer mis manos a la eternidad
no me sentí gigante, no me sentí más que coronado
de campanas nublando el sentido de la orientación

préterito es oeste
futuro mecánico del sudeste
mañana es de fuego;
no podría vertir mi gratitud en un cancionero

hacer de tu vida leyenda
siento no sería suficiente.

cuando volví, no estabas. llevaba
la boca
cubierta de arena
y al abrirla, una avalancha de palabras cifradas
cayeron.

estoy donde puedo y esa certeza me alcanza.
para el perro, soy un desvío ocular pasajero.
para el mar, una figura sobre la que reflejar
su inmensidad.
para mí, un pixel roto, sin latidos.

recuerdo
no me diste tu rostro
no te regalé mi tacto

quisiera presentarte una ofrenda,
darte lo delicado de la violencia que es
guardarse un incendio forestal en el bolsillo
para que te despierte en plena madrugada
donde todo esta muerto

para que cuando vuelvas

pueda estar ahí
y vestir la boca
con los perdigones
que son rocas
y decirte lo que aun no pude.

escrito con trasfondodeunamirada

Doom

insomne, constante, sin testigos.
pudiste haber sido vos, en una de esas 

pudiste haber desarrollado una adaptación 

feroz al ambiente reconvertido. un ojo 

de más a la altura del corazón, un láser 

potente disparado al abrirlo, otra 

voz, o porqué no, la pericia emocional 

de quien sabe deslizarse a través 

de horizontes inestables. pero no, ni vos 

ni nadie que presencie ahora el latir amarillo 

del semáforo en la autopista abandonada. 

hipo de fotones. intermitencia que marca 

el ritmo en la noche distópica. el tiempo 

que recupera la consciencia y con dos 

dedos palpa su muñeca flaca. pero humanos

cero, nada, nadie que absorba los mensajes 

oxidándose en los carteles cascoteados. 

arandelas a la vera con 80, con 60, con 40

de velocidad máxima: indicios de que supo 

haber movimiento, direcciones, líneas 

de existencia programada de un punto A 

a un punto B. si uno levantase la cabeza 

-si primero tuviese una-  también vería 

allá al fondo como las usinas dejaron 

de eyacular al cielo, sus vapores. no más 

aviones comerciales perforando nubes 

negras, sus turbinas: reduciendo pájaros 

papel picado. no más viento, menos 

lluvia, la atmósfera justa y propicia 

para la formación de la figura hexagonal 

que demanda la caída de un copo de nieve 

sobre una lengua tibia tampoco. solo 

quietud: una burda y abismal, una quietud 

concreta como la que queda contenida 

en la bolsa que sostiene la chica triste después

de tirar a su pez favorito por el inodoro.