El hilo de la cuestión

Otra vez
el hilo de la cuestión
cosquilleándome la cara interna
del pescuezo,

una caricia un anzuelo una pluma 
suave negra de ave apoyada 

en mi desvelo.

/Incomodidad,

¿cuántas más cabrán en la costumbre que me ocupa?/ 

/Injusticia, 

coetáneo de una sombra que custodia mi decrepitud –y no envejece./

Miraré sin miedo 

la palma de esta mano
que cuelga
inerte
como una horca,
recorreré sus coordenadas
hasta perderme en la encrucijada
que la agota.

Quedará 

un manuscrito grabado en la carne
y yo aferrado a mi fiel aforismo:
 esperanza es persignarse
 la frente
 con el pico de un cuervo,
 -cavar hondo hasta la lobotomía.

Craneando copias de lo mismo

De pura naturaleza intrusa
fue
que entró
sin ser visto,
como la ambición dios el amor
que te hace descartar
la voluntad
tirar las cartas nativas bajo la manga.

Un intruso avezado a la hora
de sacarle
el crédito al cuerpo
es el sueño
y sus galpones de la memoria
 ocultan impunidad,

cosas que se tapan con cosas
 que destapan,
asesinatos macabros, castigos
 que escurren sangre,
cosas imperceptibles a la vista
 y demasiado grandes
 para hacerlas encajar en el mundo. 

Pero de pura naturaleza intrusa
fue
que entró
sin ser visto
al vientre de mi cerebro
y ahora,
se acomoda en el trono
que le presto.

El enano existencialista fuma en pipa 

y con pedantería pregunta:
¿cuál es el extremo más inútil del día?

Cimarrón

el hueso
no soporta más fe
y el perro
no soporta al hueso,

hace pozos en el jardín
rasca impaciente,
cimarrón.

el dueño no sabe,
no escucha, no entiende
 
por creer que es diversión,
ante todo: reprensión.

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hasta la apatía interrumpen