Planes

dormir bien y no tardar en hacerlo,

liviandad, la idea de ser inservible

como un peluche y que la garra del sueño 

me revoleé fuera de la caja
por unas horas .

la mente fresca como una menta a la mañana

es otro de mis objetivos

y que el día esté tranquilo, nublado

y tenga gripe,

que al sorberse los mocos que le cuelgan

se lleve de pasada lo que de mí detesto.

Carie

busco la carie
con la caña
de mi lengua
en la hendidura
de la muela
y nada pesco
apenas un frío de araña

que me venda la cabeza.

Chequeo

tendinitis, conjuntivits, insomnio

existente no tan recurrente,

rinitis alérgica, la de cada mañana;

pérdida de cabello reclama un reemplazo

en el shampoo, vi caspa una vez: migas

de perlas blancas en mi bufanda.

un mes tarda la legumbre en nacer.

la siento cuando no pienso, 

es un dolor subiendo 

por un fino cable de silicona

hasta mi ojo maltrecho.

¿uñas encarnadas? hace mucho no pasa,

¿planta del pie? seca como una servilleta,

¿gingitivits? en todo el fleje

que hay entre caninos e incisivos

al menos no sangran, no hoy.

¿caries? in crescendo.

¿ansiedad? conocido espectro.

¿el alma? por las dudas, herida.

 

Tuve que dejar de hablar y eso me es muy difícil

tuve que dejar de hablar y eso me es muy difícil,
burlón el gas del día sigue metido en mi campera
y llena mi cabeza de todas las personas
que me crucé hoy.
una virulana de risas, gritos y quejas
atadas con un alambre curvo del que no tengo posesión.
rasco la sartén de mis pensamientos y lo que asumo tener 

desaparece, decrece la consistencia y todo lo que traigo
se concentra en una esfera metálica y compacta.

digamos...el rabo de un alfiler.

así desearía que fuera, pero el hombre al volante
del colectivo línea 12 altera la geometría perfecta
y hace asomar su nariz,
luego su uniforme
hasta revelar su boca que de un sacudón
escupe una puteada al aire vivo de la ventana abierta.

sigue, sigo, seguimos,
puentes, cables, semáforos,
cartelerías de colchones, respuestos automotrices,
seguros médicos que destellan sobre la autopista
una dentadura inalcanzable para los mortales
¿y aquel a donde va? ¿y ese que patina sus dos ruedas
en el asflato trizado, que lo apura? ¿qué sueña
el niño de guardapolvo manchado
cuando se desinfla en el regazo de su madre? ¿qué espera
el chico de camiseta de Chicago Bulls, ganar
el próximo partido o una acrobacia mental para pagar
de un saque sus deudas? ¿a dónde voy, hoy? ¿qué sueño,
si es que tengo, uno? ¿qué palabra grandiosa cargo
en el paladar y por qué tarda tanto en salir?

Han movido la piedra de lugar

que de la noche a la mañana

han movido la piedra fundacional,
que las reglas prexistentes
como una cuerda
han cedido, que lo bueno y lo malo,

que las categorías morales ya no caben,
que a las 15hs del martes 25 de junio
novedades, habrán.
recen para que la canalización de hoy
remueva lo oscuro,
recen para que la tormenta se despeje.

¡silencio! veo una casilla. es baja.

 al final de un camino. murmuran.
veo dos naranjos muy parecido
en altura. uno a cada lado
y también sombras.
tiene frío y bajó tantísimo de peso.

están queriendo despistar,
lo sé, porque siento perfume de mujer,
lo sé, porque se me desprende el enchapado

de los dientes. mucha energía de golpe

el pelo que se cae cuando veo lo que veo.

han movido la piedra y ahora alguien
se arrepiente,
arrebata un arma, se la quitan, lo sujetan
no quieren que declare,
no quieren escuchar llorar a nadie más.

Defunciones, metadatos

perdón, me estaba bañando,
estaba en mi colina
donde caballos mastican flores
y no tienen que preocuparse
por las moscas en su lomo,
donde el vapor parece nacer
no del agua, sino adentro mío,
sale, sube, borra los contornos.
mis manos perdidas en la niebla
doméstica y todo lo que vive sobre mí
se cierra como una planta carnívora,
desaparece más alla del techo retráctil
de mi estadio olímpico.

no contesté, lo siento, no quise regresar
a donde siempre busco fugarme,
donde la noticia de un glaciar 

se enrosca con en el fallecimiento 

de un famoso mañana olvidado 

bajo el polvillo de nuevos metadatos.

estoy bien acá, a salvo, creo, 

viendo como el siglo XX se desancla
de nosotros. ¿buque que asoma

en altamar o tierra a la vista? ¿cuál es
la parte sólida en todo este invento?

Gajes del tiempo

quedan congelados en una selfie

una tarde sin sol durante una escapada

a la costa bonaerense.

después, gajes del tiempo,

el cielo se irá fosilizando.

grietas que no verán venir se extenderán

como dedos de una mano artítrica

descascarando una verdad

para llevársela

de nuevo a los bolsillos.

cuando el aire baje sucio

y las palabras rocen ríspidas los bordes 

y el infierno adopte el rostro

de la suma de los dos multiplicada

por el tiempo compartido

y los mensajes empiecen a caer

como misiles en la puerta del chat

y la foto juntos de fondo de pantalla

pase de ser el ancla

de una felicidad genuina

a hundirse lento en su propio óxido,

recién ahí, alguien jalará

del signo de pregunta, alguien evitará

respuesta, alguien afilará la espada

que juró haber tirado

o improvisará un escudo

con recuerdos magros.

en domingos distintos

ambos se sacarán del lomo

las flechas que llevan incrustadas

y nadie pedirá perdón.