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podríamos afirmar que todo éste mal sueño empezó 

la vuelta esa allá en el parque atrás de la autopista

cuando del cielo encebollado cayó una gota opaca 

que te perforó la mano. fueron tres días sin curita,

de sacarse con cuidado la pelusa adherida a la ampolla
y unos quince más hasta que la superficie rosácea
recuperó la textura y su color original: un #e3a776
rebajado por la anemia, levemente satinado por

los bloques de tiempo expuesto a la luz artificial.

Bajo el puente

a veces, cuando la glucosa anda en déficit
se cuelga mirando el abdomen del puente.
las partículas ebrias de los días se unifican
en un punto fijo de la arquitectura brutalista
bajo la que vive y algo cercano al entendimiento
crece y lo excita: seguirá sin llegar un mensajero,
piensa, seguirá estallando el mundo en slow motion.

a cada terrible suceso le irán surgiendo otros 

de mayor magnitud y qué mierda será de nosotros.

la flasha un toque nomás, después activa. 

la carnada en el agua, esperando la señal,

ya viéndose alzar la criatura al cielo, aguarda 

a que la noche caiga como una trompada certera.

luego, el clásico escenario con sus componentes: 

el que bebe, el que duerme, el que fuma las colillas 

que levantó de la vereda: es la hora en que todos

reunidos alrededor del barril prendido amortiguan 

la llama con las palmas, tiritan lo justo, mastican

despacio, tragan la pesca del día mientras se lastiman.

Troquel

a caso esto es lo que esperabas de vos
te preguntas sin verte en verdad,
la ceniza del cigarrillo gravitando
en tu entrepierna,
¿esto es lo que esperabas de vos?
levantarte un día y sentir el troquelado
en cada conversación, ir al baño
como quien no entiende sus acciones
e intenta desgraciadamente
el enfoque en el espejo.
ser despegado del mapa
contra la propia voluntad
es un hecho conciso: el que sabe, sabe.

Lamentos en la Terminal de Ómnibus de Retiro

primero, una aclaración: ¡no! para nada, 

esto no es el final de una película francesa,
esto siempre recién empieza.
la mirada del sufriente es más profunda
y su mar: la explanada de la Terminal
de Ómnibus de Retiro. 

aquel que sufre son muchos más 

y sin que lo sepa
forma parte de un grupo más amplio.
esto sucede en especial los domingos,
y al que no conoce de que estoy hablando,
que venga y no deprimimos juntos.
sino míralo a ese, al lado del maxikiosco,
recibiendo el vapor que sube
de la cacerola hinchada en salchichas,
rascando con la napia 
la fragancia que le dejó en el labio
superior antes de subirse al colectivo.
fumador cabizbajo, ignorante todavía
de que la confusión 

presente en su cabeza mutará
lentamente en una lucecita roja
para luego descender
y con su aspecto de gota dura
tapar el hueco fresco 

que le acaban de inaugurar en el corazón.