allá del cuadrado
que la ocupa
aunque las pupilas del niño
se desvíen del lente
para decir lo contrario
mientras todos sonríen
qué es lo que ven esos ojos
como láseres fugaces
apuntan directo al borde de un terreno
desconocido hasta hoy
que el niño ya no es niño
es un anciano
al que nadie le avisó
que una mañana cualquiera
podía convertirse
en un animal flaco y enfermo
una dentadura que mastica sin comida
una boca hablando sola el idioma
que enseña
el polvo acumulado
por años y años en los pulmones.
anochecido.
la realidad se contrae en su pecho
y para contrarrestar la asfixia
junta fuerzas y sale de la cama
revuelve en el armario revuelve
en su oscuridad doméstica
los huesos de la mano
palpan inquietos el paquete olvidado
ni cigarrillos ni nada solo polvo
acurrucado entre los dedos
de la araña muerta.
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