Han movido la piedra de lugar

que de la noche a la mañana

han movido la piedra fundacional,
que las reglas prexistentes
como una cuerda
han cedido, que lo bueno y lo malo,

que las categorías morales ya no caben,
que a las 15hs del martes 25 de junio
novedades, habrán.
recen para que la canalización de hoy
remueva lo oscuro,
recen para que la tormenta se despeje.

¡silencio! veo una casilla. es baja.

 al final de un camino. murmuran.
veo dos naranjos muy parecido
en altura. uno a cada lado
y también sombras.
tiene frío y bajó tantísimo de peso.

están queriendo despistar,
lo sé, porque siento perfume de mujer,
lo sé, porque se me desprende el enchapado

de los dientes. mucha energía de golpe

el pelo que se cae cuando veo lo que veo.

han movido la piedra y ahora alguien
se arrepiente,
arrebata un arma, se la quitan, lo sujetan
no quieren que declare,
no quieren escuchar llorar a nadie más.

Defunciones, metadatos

perdón, me estaba bañando,
estaba en mi colina
donde caballos mastican flores
y no tienen que preocuparse
por las moscas en su lomo,
donde el vapor parece nacer
no del agua, sino adentro mío,
sale, sube, borra los contornos.
mis manos perdidas en la niebla
doméstica y todo lo que vive sobre mí
se cierra como una planta carnívora,
desaparece más alla del techo retráctil
de mi estadio olímpico.

no contesté, lo siento, no quise regresar
a donde siempre busco fugarme,
donde la noticia de un glaciar 

se enrosca con en el fallecimiento 

de un famoso mañana olvidado 

bajo el polvillo de nuevos metadatos.

estoy bien acá, a salvo, creo, 

viendo como el siglo XX se desancla
de nosotros. ¿buque que asoma

en altamar o tierra a la vista? ¿cuál es
la parte sólida en todo este invento?

Gajes del tiempo

quedan congelados en una selfie

una tarde sin sol durante una escapada

a la costa bonaerense.

después, gajes del tiempo,

el cielo se irá fosilizando.

grietas que no verán venir se extenderán

como dedos de una mano artítrica

descascarando una verdad

para llevársela

de nuevo a los bolsillos.

cuando el aire baje sucio

y las palabras rocen ríspidas los bordes 

y el infierno adopte el rostro

de la suma de los dos multiplicada

por el tiempo compartido

y los mensajes empiecen a caer

como misiles en la puerta del chat

y la foto juntos de fondo de pantalla

pase de ser el ancla

de una felicidad genuina

a hundirse lento en su propio óxido,

recién ahí, alguien jalará

del signo de pregunta, alguien evitará

respuesta, alguien afilará la espada

que juró haber tirado

o improvisará un escudo

con recuerdos magros.

en domingos distintos

ambos se sacarán del lomo

las flechas que llevan incrustadas

y nadie pedirá perdón.